Près de soixante-dix ans se sont écoulés depuis le 20 octobre 1944, mais tant que je suis en vie, ce sont des tragédies qu’on ne peut oublier.

Les événements survenus ce jour-là, pour en dire plus ou moins, sont toujours les mêmes.

Je suis aussi allé à l'école ce vendredi matin comme d'habitude, j'ai assisté au cinquième, mon professeur s'appelait Consonni Silvio.

La matinée étant passée comme toute la veille, à 11h15 la petite sonnette retentit, le Maître nous prépara à descendre en attendant la fin des cours, mais quelques minutes avant. la grande alarme a retenti, les portes de l'école étaient déjà à moitié ouvertes et les élèves ont commencé à sortir pour rentrer chez eux. Grâce à cela, mes camarades de classe ont sauvé presque tout le monde, car dès leur départ, ils sont partis pour rentrer chez eux.

Moi, vivant à proximité de l'école et comme mes parents me proposaient toujours de rentrer chez moi si j'avais le droit de le faire, j'étais déjà sur le chemin, après tout, je n'avais qu'à traverser le pont de la Martesana et entrer dans le magasin de rue. Bertelli 8; mais sentant instamment le rugissement des moteurs, je regardai dans le ciel et vis les avions disposés en formation, je comptai 36 ... alors qu'un des policiers locaux qui savait pourquoi ils avaient le bureau juste sur cette place (alors appelé place Redipuglia) m'appela par mon nom, criant à haute voix: "Giuliano va à la maison, jetant les bombes".

En fait, j'ai remarqué que des avions tombaient comme des points brillants qui approchaient du sol, puis couraient vers la maison mais la porte du magasin était fermée, ne pouvant pas entrer, je cherchai le chemin de l'accès arrière, Je suis entré au n ° 8 de la rue Luigi Bertellii mais même cette possibilité était refusée, la porte en bois qui délimitait la propriété était fermée; puis je me suis déplacé vers la deuxième cour où se trouvait un abri pare-balles nouvellement construit, en forme de zeta, mais je n’ai pas eu le temps de mettre les pieds sur les marches de l’abri pour descendre, plus qu’un bombardement, c’était comme un tremblement de terre, le mouvement de l'air m'a jeté au bas des 7 ou 8 marches qui étaient là, j'étais un peu étourdi mais je me suis rétabli rapidement, j'ai cherché les parents, je les ai trouvés avec d'autres connaissances et j'ai passé un peu peur.

Mais messieurs, vous pensez que mon cas, qui m'a protégé ce vendredi, Octobre 20 ...

J'avais échappé à la mort à cause de la bombe larguée sur l'école, mais si je pouvais entrer dans la maison par l'entrée arrière, je cesserais de chercher mes parents, j'aurais perdu de précieuses minutes et ce serait la fin à cause des bombes sur ma maison qui sont tombées (une sur la maison et dans la cour).

Sans parler de ce que nous avons vu à la sortie de l'abri, tous hébétés et enveloppés dans un nuage de poussière, mais aussitôt, la nouvelle la plus tragique et la plus alarmante est venue: ils ont frappé l'école !! Le massacre est accompli!

Un commentaire: la guerre était presque finie, les cibles à toucher, si elles existaient encore, elles pourraient y parvenir autrement, les défenses anti-aériennes toujours en service qui auraient pu créer des problèmes lorsque des avions survolant notre ville avaient été détruites; ces Américains arrivent dans le ciel de Milan pour une incursion et larguent des centaines de bombes à une altitude de 10 000 mètres ... mais quel sens, quand il a été possible de faire cette opération de 1500 à 2000 mètres, peut-être que ce carnage n'aurait pas eu lieu.

Les habitants de Gorla sont plus ou moins impliqués dans cette affaire: j'ai perdu trois cousins sous l'école, mon maestro Consonni Silvio, mon premier maître Gazzina Norma qui m'a conduit en troisième année à partir de la première année.

Malheureusement, à cet âge, vous n'avez pas la force de comprendre l'énorme désastre provoqué par ces criminels, à savoir de se débarrasser d'une charge de bombes inutilisées qu'ils avaient à bord de les jeter si follement sans réfléchir aux conséquences.

témoignage de Elsa Libanori Grandi

Je m'appelle Elsa Libanori Grandi, soeur soo de deux enfants impliqués dans le tragique attentat du 20 octobre 1944, le major s'appelait Fortunato, né le 15 juin 1934 et ayant suivi la cinquième classe, ayant survécu à l'attentat et Giancarlo, né le 15 mai 1938 il a assisté à la première classe, malheureusement décédé. Je me souviens de cette journée tragique comme celle-ci: j’étais à Rue Agnello, dans un atelier de couture, pour apprendre; J'ai entendu l'alarme sonner alors rien de plus. Dans l'après-midi, un client est venu chercher des vêtements et s'est entretenu avec la propriétaire pour lui expliquer ce qui s'était passé. Sachant que je vivais à Gorla, ce dernier m'a dit que le tramway pour Sesto et Monza n’effectuait pas un service régulier car ils avaient bombardé la ligne et m’avaient conseillé de rentrer immédiatement à la maison car j’aurais dû me rendre à pied de Porta Venezia à Gorla.

Arrivé au terminus de Porta Venezia, j'ai entendu des gens dire qu'ils avaient bombardé Gorla, même en frappant l'école primaire. J'ai commencé à pleurer lorsqu'une dame s'est approchée de moi, essayant de me consoler en me disant que les élèves s'étaient tous sauvés, peut-être qu'elle était mal informée ou que c'était un mensonge qui allait bien. J'ai commencé à longer le Boulevard Buenos Ayres et la première partie de Avenue Monza, mais quand je suis arrivé à Gorla, j'ai réalisé à quel point la vérité était amère. Devant la maison, j'ai trouvé mon frère Fortunato en larmes. Je me souviendrai toujours de ses yeux écarquillés et du fait qu'il ne pouvait pas dire un mot.

Maman n'était pas là parce qu'elle était devant l'école. À ce moment-là, mon père est rentré du travail et, lui aussi, ignorait tout. Il a travaillé chez Pirelli Bicocca qui a été bombardé le même jour. Nous sommes toutes les deux allées à l'école chercher maman. Ce souvenir de douleur atroce est toujours vivant à mes yeux. Là aussi j'ai trouvé la sœur de mon père qui cherchait son fils qui était également décédé, son nom était Masiero Gianfranco, il avait sept ans. Je n'aurais jamais cru devoir répéter les massacres continuels d'enfants innocents. Maintenant, je suis une grand-mère et je me demande toujours pourquoi même mes petits-enfants devraient toujours voir ces choses horribles.

témoignage de Don Angelo Majo, Archiprêtre du cathédrale de Milan

Malgré le temps qui s'est écoulé rapidement, plus de cinquante ans se sont écoulés depuis le 20 octobre 1944, je me souviens encore du souvenir du bombardement aérien qui, en quelques instants, débordait, avec leurs professeurs, de plus de deux cents enfants d'écoles primaires dont mon frère Giuliano, ma grand-mère et trois petits cousins. J'impressais toujours dans mon esprit l'image de ma mère qui, partant de Gorla à pied, était venue à l'archevêché, où j'étudiais pour devenir prêtre, afin d'apporter la nouvelle tragique du bombardement qui avait détruit un quartier entier, récoltant des centaines de victimes.

Je vois devant les yeux les mères et les pères d'enfants enterrés sous les décombres et les petits corps d'innocentes victimes alignées dans l'ancienne église de San Bartolomeo où le bienheureux cardinal Schuster, l'un des premiers à arriver à Gorla, s'est arrêté en prière, disant doucement paroles de réconfort et de foi aux mères en larmes. Dans ma maison située Avenue Monza 154, rendue inhabitable, j'ai aidé mes parents à sauver les objets épargnés par le bombardement, en les emmenant dans deux pièces de la maison paroissiale que le curé avait mises à notre disposition. Nous serions restés de longues semaines.

Quand mon père, se sauvant miraculeusement d'une série de bombes, se jetant sous un wagon arrêté à la gare du Greco, il arriva chez lui, il fut pétrifié de chagrin et à partir de ce moment, il fut pris d'une crise cardiaque qui le mènerait à la tombe. . Jour de deuil et de chagrin qui a marqué la vie de nombreuses familles et dont les survivants se souviennent encore avec une souffrance immuable, même rassuré par la certitude que leurs enfants ont été accueillis par le Seigneur au paradis avec les anges.

témoignage de Franca Malosio

20 octobre 1944: un jour que je n'oublierai jamais

J'avais 8 ans et j'étais en troisième classe dans l'après-midi (nous, les enfants qui vivions en rue S. Erlembardo pour des raisons d'espace, ne pouvions pas rester à l'école avec les enfants du quartier ...).

Ce matin-là, nous sommes allés nous promener avec les religieuses qui faisaient des activités parascolaires, car il faisait très beau.

Nous avons parcouru les rues du quartier puis nous nous sommes arrêtés à l'église pour une prière.

Nous n'avons pas entendu la première sirène de l'alarme et nous nous sommes tous assis à l'intérieur de l'église.

Lorsque la deuxième alarme a retenti, les religieuses nous ont dit que nous irions au centre d'accueil de l'école. Nous n'avons pas eu le temps de sortir car la fin du monde a éclaté: le verre et les gravats sont tombés, les chaises ont volé et immédiatement l'église s'est remplie d'une épaisse fumée noire et de poussière, on ne pouvait rien voir!

Effrayés, nous sommes retournés à l'Autel et le curé de la Paroisse, Don Paolo Locatelli, nous a emmenés à la cave située sous sa maison.

Je ne me souviens pas combien de temps nous sommes restés là, puis nous sommes finalement partis et nous ne savions pas que l'école avait été bombardée. Puis une de mes sœurs aînées est arrivée, effrayée et agitée parce qu'elle ne pouvait pas me retrouver et je suis rentrée à la maison avec elle.

J'avais tellement peur: j'ai vu des maisons s'effondrer sous les décombres, il fallait faire attention de marcher pour ne pas trébucher sur tout ce qui se trouvait dans la rue.

Même dans nos maisons, les bombes étaient tombées, mais les miennes n'avaient que peu de dégâts.

Quand j'ai entendu parler de l'école, j'ai pleuré en pensant à mes camarades de classe et aux enseignants que je ne reverrais jamais.

Ceci est ma mémoire et même maintenant je ne peux pas regarder un film sur la guerre ou sur les nazis ou le fascisme.

J'ai raconté tout cela à mes petits-enfants et maintenant aux arrière-petits-enfants aussi ...

témoignage de Augusta Martello

J'ai travaillé dans une usine à Precotto (Frères Menichini), mon mari était prisonnier en Égypte. Ce jour-là, nous avons entendu les sirènes de la grande alarme et je savais que j'avais à la maison deux petites filles et une à l'école de Gorla, au lieu d'aller à l'abri, je suis rentré chez moi, caché dans les haies quand ils ont bombardé. Il y avait une évasion générale et les gens ont dit qu'ils avaient frappé les écoles de Gorla et Precotto. J'ai couru à la maison pour emmener les filles, l'une de quatre ans et l'autre de sept ans, que je n'avais pas envoyées à l'école parce que j'étais malade. Quand je suis arrivé dans la cour, j'ai vu mes trois enfants sauvés; Gianni, l'aîné, avait mariné l'école. Je les ai serrés contre ma poitrine et j'ai couru à l'école pour voir si quelque chose pouvait être fait.

Quand je suis arrivé à cet endroit, j'ai constaté que les hommes de l'U.N.P.A., de l'armée et de la population étaient déjà présents. Tout le monde était occupé à sortir les morts et à les aligner sur le sol; très peu ont été sauvés. À l'école de Precotto, les enfants ont été sauvés grâce à un prêtre, Don Carlo Porro, qui avait réussi à pénétrer dans le refuge, est resté intact; à Gorla, en revanche, le refuge avait résisté mais était resté vide, les enfants étant tous morts dans l'escalier. J'ai remercié Dieu que mes enfants soient en sécurité, mais j'ai rappelé à ces aviateurs américains comment ils auraient pu bombarder toute la région, percutant les usines mais surtout la population civile.

témoignage de Nerea Mingozzi

Nous avons été déplacés pendant plusieurs mois en Vénétie, mais nous sommes rentrés à Milan début octobre pour le début de l’école. Mon frère Graziano était le cinquième, il avait dix ans, c'était un garçon studieux, bon et judicieux. Je me souviens qu'il était très jaloux de moi: malheur à ceux qui m'ont fait une rancune ou une blague. Il a dit: "Elle est ma soeur". Il m'a protégé et j'en étais fier. Le souvenir de cette triste matinée commence à 8 heures, comme si c'était le cas maintenant: dans la cour de la rambarde du Vieux Gorla, rue Pisino 6, un groupe de huit enfants s’appelle, criant entre eux. Festive, heureuse, mon frère et moi rejoignons également le groupe qui se dirige vers l'école, tandis que les mères des fenêtres nous saluent en nous faisant part des dernières recommandations.

Je me souviens de l'appel en classe de l'enseignante Contreras, une femme adorable: j'étais sa sympathie! La mémoire devient plus vive quand une sirène sonne, il est environ 11 heures, le jour est lumineux, le ciel est clair et transparent. Quelqu'un dit: "C'est la petite alarme". Il est calé, le professeur recommande le calme, je m'étais déjà levé du bureau; Peu de temps après, nous descendons les escaliers. Nous sommes d’abord le premier cours, je me souviens des salutations du directeur, un pas devant le cours de mon frère, je le vois et lui parle une langue, il rit et répond: «On se voit au refuge». Ce seront ses derniers mots.

Les escaliers continuent à gauche pour le refuge, nous nous arrêtons pour attendre les autres classes. À ma droite se trouve la porte d'entrée ouverte, je dis à mon partenaire: "Je rentre chez moi, il est presque midi et l'école est finie". Sans trop y penser, je mets la barrière et cours, derrière moi quelqu'un me suit, je ne sais pas combien me suivent. J'entends une voix crier: "Reviens, demain je vais te suspendre!"; c'était le concierge qui était sur le point de fermer la porte. pauvre homme, il est mort aussi. Je sais que j'ai couru comme un lièvre jusqu'à rue Asiago où, devant l'église, le mouvement aérien de l'une des bombes, probablement celle qui a frappé l'école, me rejoint. Je me relève mais je reviens tomber, à cause de l'explosion d'une autre bombe.

Dans la rue, quelqu'un réussit à me rassembler et à m'emmener à l'abri de ma maison. Les mères me posent des questions sur l'école, je ne sais rien, je suis abasourdi, je peux à peine parler. Je demande où est ma mère et on me dit qu'elle est allée au marché de Turro, je commence à l'attendre, me sentant plus calme. En revenant de Turro, elle doit passer sur le Vieux Pont et devant l’école où quelques minutes se sont écoulées depuis l’explosion. En voyant l’école effondrée, presque folle, elle crie: "Mes enfants, mes enfants!", Essayant de grimper sur les gravats encore pleins de fumée, de poussière et d’une odeur spéciale dont je me souviens encore.

Quelqu'un essaie de la rassurer en disant: "J'ai vu Nerea, les tiens sont chez toi". Elle a le cœur serré dans la gorge pour s’en assurer. Quand il me voit, il me demande: "Et Graziano?", Je lui dis de ne pas savoir où il est, de l'avoir vu dans la classe juste avant de descendre au refuge. Elle me prend par la main et ensemble nous courons vers l'école. Quand je suis arrivé sur la place, j'ai vu des scènes qui ont laissé un souvenir indélébile dans l'esprit d'une fillette de sept ans. Quelques minutes plus tard, je me souviens bien, voici les avions à basse altitude qui reviennent, à tel point qu'ils peuvent voir les coureurs au visage. Nous trouvons un abri dans la ferme en face.

Nuos retournons chercher mon frère quand je vois une main sortir des décombres, je reconnais les bagues de ma prof, Mme Contreras. Je vois un enfant pendre accroché seulement par la ceinture du tablier à un radiateur, je reconnais un compagnon de mon frère. Viennent ensuite les camions des "casques noirs" (ceux du "MUTI"). Ils se détournent tous en disant: "Ils sont tous à l'abri, ils demandent de l'eau". Jusqu'à présent, j'ai tout gravé dans ma tête, puis la mémoire s'estompe. Quand le soir est arrivé, aucun d'entre nous ne pouvait dormir, c'était la première nuit sans mon frère. Les jours suivants, j'ai pu voir mes compagnon de classe au cimetière monumental, à Musocco, dans les salles mortuaires des différents hôpitaux. Où mes parents sont allés, j'étais avec eux.

À la fin, nous pouvons retrouver le corps de mon frère avec d’autres enfants. Ce qui m'a fait tellement mal, c'est de les avoir tous trouvés alignés sur le sol, tous silencieux, on n'entend que les cris déchirants des parents. Cela ne semblait pas juste, ils étaient si bruyants, gais, plaisantaient. Ensuite, je me souviens de l'enterrement, de toutes ces caisses en bois brut, pas de corbillards, mais de camions militaires. Je me souviens encore des parents qui m'embrassaient, ils me touchaient, ils me demandaient pourquoi j'étais en vie et que leurs enfants ne l'étaient plus, je ne savais pas quoi répondre. Ce fut une période de ma vie que je n'oublierai jamais.

témoignage de Lidia Moioli

Ce terrible jour n’est pas facile à rappeler. J’avais douze ans et je travaillais déjà comme couturière pendant que mon frère Umberto fréquentait la première année. Nous habitions en rue Monte San Gabriele, dans un bâtiment proche de l'école: il suffisait de tourner le coin et Umberto était devant la porte. Cela ressemblait à un jour comme les autres et à la place ... À 11 h 20, la petite alarme a retenti et ma mère, alertée par les nombreux avions qui volaient dans notre quartier, a couru à l’école pour récupérer mon frère. A ce moment, les bombes qui ont frappé le bâtiment sont tombées.

Ma mère, à cause du déplacement de l'air, a été jetée très loin, alors comme elle n'est pas arrivée à la porte, elle a été sauvée. Je me souviens que c'était hier le chaos, les gravats fumants, les cris des mères et des pères qui creusaient avec leurs mains pour tenter de libérer les enfants, puis l'annonce de la mort d'Umberto avec deux cents autres écoliers. Comment décrire tant de désespoir ... Malheureusement, nous sommes aussi restés sans abri qui s’est effondré avec l’école; nous n'avions plus rien et nous avons été accueillis par des parents.

Après quelques mois, la guerre a pris fin, nous avons trouvé un nouveau logement et avons recommencé à vivre. Chaque famille impliquée dans le massacre a reçu un dossier contenant des écrits et des photographies de ce qui s'est passé, que mes parents ont continuellement feuilleté sans jamais démissionner. Un jour, ils décidèrent de le brûler dans le poêle car ils réalisèrent qu'ils risquaient de perdre la raison. Je voudrais que nos témoignages silencieux crient aux sourds que, même aujourd'hui, fomente les tensions entre les peuples, oubliant les souffrances causées par la guerre à Milan et le souvenir perpétuel de l'avertissement de la mort de deux cents victimes innocentes dans cette matinée tragique.

témoignage de Giancarlo Novara

Il y a cinquante-cinq ans, le 20 octobre 1944, moi, Giancarlo Novara, j'avais 7 ans et j'ai fréquenté la troisième année à l'école de Gorla. Mon professeur s'appelait Pistone, décédé lors du même attentat. Je l'avais connue au début de l'année scolaire. J'ai fréquenté les classes de premier et de second degré d'une école de Fiesso d'Artico (Venise), où j'ai été déplacée avec la mère chez les grands-parents. Comme le 8 septembre 1943, on disait que la guerre était finie, nous sommes rentrés à Milan.

De ce jour maudit, le souvenir est encore vivant en moi: c’était comme un jour de fin d’été et plusieurs garçons avaient mariné à l’école pour aller nager dans le Naviglio Martesana. Nous avions les fenêtres ouvertes pour la chaleur et au loin, sur l'avenue Monza, vous pouviez entendre des bruits de traces comme si vous passiez devant des tanks.

À 11 h 15, l'alarme s'est déclenchée et tous les enseignants nous ont mis en ligne pour nous conduire aux abris. Nous descendions les escaliers lorsque le cessez-le-feu a retenti; tout à coup, sans entendre aucune explosion, nous nous sommes retrouvés dans les ténèbres enfouies sous les décombres. J'avais l'impression d'avoir mes jambes derrière mon dos et j'entendais les voix de mes compagnons qui appelaient "Maman", les voix avec le temps qui passait se fanaient de plus en plus. De l'histoire de mon père et de mes oncles, j'ai appris que pour sauver ma vie, il y avait un pompier en chef, M. Pacchetti, qui vivait rue Tofane n. 5 et que, avec une pioche, a renversé le mur et m’a retrouvée, me chargeant dans une ambulance et se rendant à l’hôpital Maggiore de la rue Francesco Sforza.

Ils m'ont mis avec les morts, et ici un prêtre s'est rendu compte que j'étais encore en vie, me donnant une Extrême Onction. Ils m'ont amené dans la salle d'opération et, avec des langues d'acier, m'ont ouvert les dents qui semblaient être clouées de peur, me libérant de la gorge d'une pierre qui m'étouffait. Je me suis réveillé après cinq jours dans le département "Granelli". J'avais reçu beaucoup d'éraflures et un trou dans la jambe était toujours visible. Mon père, qui faisait partie des sauveteurs, ne m'a pas reconnu autant que j'ai été guéri.

Je suis sorti de l'hôpital après quinze jours. Les médecins et les infirmières du pavillon Granelli ont fait une collection et m'ont habillé de la tête aux pieds. Ils sont venus me chercher à l'hôpital et nous avons marché sur la route parce que Milan a été détruit. En rentrant chez moi, je savais que beaucoup de mes amis étaient morts, même mon cousin Luigi Biffi, âgé de six ans.

Des mes compagnons de classe, je me souviens de Boerchi, fils unique d'un épicier de Avenue Monza, à Turro, et de Rinaldo Rumi, récemment entré dans ma classe. À partir de ce moment, une autre épreuve a commencé pour moi: je ne pouvais plus supporter de rester dans le noir et le soir venu, pendant plusieurs années, je voyais des cadavres sur les murs, devant dormir avec la lumière allumée dans le lit avec mes parents.

Même aujourd'hui, je ne peux pas descendre à la cave dans le noir, car il me semble entendre les voix de mes compagnons qui demandent de l'aide.

Malheureusement, ces expériences n’ont servi à rien car même aujourd’hui dans le monde, guerres et massacres ont lieu.

témoignage de Maria Pannaccese

Comme tous les matins, avec ma sœur Mafalda et mon frère Antonio, je suis allé à l'école. Au milieu d'une leçon, nous avons entendu le son de l'alarme annonçant une nouvelle attaque aérienne contre notre ville. Suite à une mauvaise interprétation de ces signaux, au lieu de diriger tous les occupants du bâtiment vers l’abri équipé, l’évacuation vers l’extérieur du bâtiment a été organisée afin que chacun puisse se rendre à son domicile. Comme la sortie de toutes les classes n’était pas simultanée, alors qu’une partie des étudiants se retrouvaient sur le trottoir, la plupart étaient encore à l’intérieur du bâtiment quand une pluie de feu se mit à tomber du ciel, qui fut immédiatement rasée pratiquement tout.

Ensemble avec ma sœur, nous avons réussi à trouver un abri près d'une serre. Ce fut notre chance. Après le bombardement, effrayés, les vêtements en lambeaux et les cheveux dressés, nous rentrons chez nous. Mais le chemin s’avérait semé d’obstacles, à chaque coin de rue, nous ne voyions que des scènes de mort: un tramway s’arrêtait au milieu de la rue, plein de cadavres, un cheval sans vie près d’un arbre et bien d’autres visions effrayantes.

Quand nous sommes arrivés chez nous, nous avons vu à la porte de la maison ma mère tenant dans ses bras deux autres petites sœurs, derrière elle, nous pouvions voir les décombres de celle qui était encore chez nous quelques minutes auparavant. Dès qu'il nous a vu, il a poussé un soupir de soulagement, mais il a immédiatement remarqué l'absence de notre petit frère Antonio. Je suis rapidement retourné à l'école, où j'ai vu un spectacle indescriptible: ruines et morts, morts et gravats. Beaucoup d'hommes creusaient, espérant trouver quelqu'un encore en vie; même mon père, qui vient d’être informé de ce qui s’est passé, a contribué à cette triste tâche et devait lui-même localiser mon frère toujours en vie, toujours assis à son bureau; combien il était difficile de le sortir de là, mais ce qui était déchirant à la fin du travail était de réaliser que son petit cœur ne battait plus.

Ma mère a refusé de reconnaître son enfant dans ce corps. Ce matin-là, il portait des chaussettes bleues et des chaussures en daim, qui se perdaient sous les décombres. Viennent ensuite les pèlerinages continus à la morgue où tous les corps ont été apportés. Ma famille a été accueillie par des parents avec qui nous sommes restés jusqu'à ce que notre maison soit à nouveau habitée. Je me souviens des files d'attente dans les cuisines publiques avec les cartes en main pour obtenir la nourriture nécessaire à une subsistance minimale.

Puis vint le jour des funérailles avec les petits cercueils disposés dans des camions militaires et l'inhumation dans un camp spécialement aménagé dans le voisin cimetière de Greco. Une fois le conflit terminé, la générosité des citoyens milanais s'est concrétisée par la construction d'un monument avec une crypte-ossuaire annexée dans laquelle repose aujourd'hui la dépouille de ces enfants, exactement à l'emplacement de l'école: que personne ne doit l'oublier!

témoignage de Pasquale Franco Pezzetti, le seul parmi les témoins qui, enfant, à vivre dans la Fondation "Crespi Morbio", a été à l'école l'après-midi

Je m'appelle Pezzetti Pasquale Franco et, avec ma famille, nous vivions rue S. Erlembardo, 2, dans les maisons de la Fondation «Crespi Morbio».

Quand nous avons quitté la maison le matin de ce jour-là, j'avais 8 ans et ma soeur Gesurinda avait 10 ans, j'ai été frappée par la beauté du ciel bleu, sillonné à haute altitude par des formations aériennes, comme de l'argent.

Ce jour-là, S. Irène, notre mère Irène, aurait célébré son anniversaire, chez nous, à déjeuner, avec des amis de Prato Centenaro, où ils habitaient, à Boulevard Sarca.

En mars 1941, la Fondation «Crespi Morbio» nous avait assigné un appartement de quatre pièces avec services, comme d’autres familles nombreuses d’enfants: nous étions 9 frères âgés de 19 à 2 ans, 3 femmes et 6 hommes.

Vers 10h30, avec ma sœur, nous sommes partis pour le jardin d'enfants de la Fondation, dirigé par les Sœurs Mantelées, une sorte de pré-école pour les enfants, attendant notre tour au "Francesco Crispi" dans l'après-midi.

Ce matin-là, je pense que sœur Scolastica et une autre soeur nous ont accompagnées, filles et garçons, à l'église paroissiale Sainte-Thérèse de l'Enfant Jésus, en rue Asiago.

D'autres Sœurs Mantelées coururent le jardin d'enfants, à l'oratoire féminin.

Étant nombreux les enfants des écoles primaires de Gorla, il a été décidé de faire 2 quarts de travail, une le matin et une l’après-midi.

Nous de la Fondation de rue S. Erlembardo, 2, sommes entrés dans l’école à 13h30: à cette heure-là, on nous a servi un repas, avant le début des cours à 14h30.

Je me souviens du nom de ma professeure, Teresa Pistone Pezzotta, qui l’avait mémorisée facilement.

Nous avions une très chère soeur de 16 ans, Teresa.

Dans l'église, on priait le matin, lorsqu'un soudain rugissement a secoué l'ensemble de l'église et qu'une pluie de fragments de verre est tombée des hautes fenêtres colorées.

Les Sœurs terrifiées nous ont crié: "Enfants, fuyez la maison".

Nous ne savions toujours pas, bien sûr, la terrible tragédie qui se déroulait à environ 100 mètres de nous: près de 200 enfants, accompagnés du personnel enseignant, ont été ensevelis sous les décombres de l’école "Francesco Crispi" entièrement bombardée.

Avec ma sœur et les autres enfants, nous sommes sortis et avons traversé la cour de l'oratoire masculin, de la rue Pirano, nous sommes arrivés sur le Boulevard Monza.

En le traversant, je me souviens d’un cheval mort attaché à son chariot et aux rails déchirés et tordus du tramway Milan - Monza.

Nous sommes entrés dans la cour de la Fondation par la grande porte, ouverte sur l’avenue et avons traversé Mère Laurina des Sœurs Mantelées qui nous a crié: "Gesurinda, Franchino, où vas-tu? Votre maison a également été bombardée! ".

Je n'arrêtais pas de dire en pleurant: "Maman, Maman!"

Notre mère l'a rencontrée dans la rue, avec le dernier petit frère, Bruno, âgé de 2 ans dans ses bras et avec la tête bandée: en aidant un enfant de nos connaissances, au milieu des décombres, elle avait été touchée par une brique et avait été soignée à l'hôpital de Parc Finzi, au bout de la rue S. Erlembardo.

Notre mère était désespérée: une fille de douze ans, Ezia, enterrée dans l'abri de notre maison sous les décombres du palais; de son mari Elia, au travail chez Pirelli - Bicocca avec son fils aîné Aldo, elle ne connaissait pas le sort.

Ezia a été sortie vivante et la famille s'est retrouvée dans l'après-midi.

La maison a été détruite, mais nous étions tous en sécurité.

Dans la soirée, ils nous ont emmenés à "Al Pulverun" sous la gare centrale pour un repas.

Ensuite, nous avons dormi dans le jardin d’enfants de notre maison, sur le sol, aidés dans l’arrangement par les Sœurs Mantelées jamais oubliées.

En ce vendredi tragique du 20 octobre 1944, le district de Gorla, en plus de nombreux civils, a perdu 200 enfants: deux cents nouveaux "Petits Saints Martyrs Innocents".

Ce fut une journée très triste dont je me souviendrai toujours avec clarté et tant de tristesse, même après 75 ans.

témoignage de Bianca Pirovano Bremmi

Elle était ma chère mamie. Ce matin-là, elle était venue me voir, je voulais la garder pour manger avec nous, mais elle voulait rentrer chez elle. Sans le savoir, il avait un rendez-vous: accompagner de nombreux petits enfants de l'école voisine au paradis. À la Villa Angelica où il vivait, une vingtaine de personnes sont mortes, tuant au moins quatre familles. Ce terrible 20 octobre! Heureusement, ma petite Carla, âgée de 8 ans, qui était à l'école, a eu le temps de courir à la maison en toute sécurité.

D'habitude je me rendais à l'abri de l'école voisine, ce matin-là, tenant mon autre plus jeune fils, je ne pouvais pas fermer la porte de ma maison, alors j'ai renoncé à me sauver moi-même. Quinze jours auparavant, un dimanche après-midi, j'étais avec mon mari dans notre cour et, regardant dans le ciel, nous avons vu un grand cercle de feu juste au-dessus de l'école. était-ce peut-être un signe tragique?

témoignage de Andreina Ravanelli

Le vendredi 20 octobre 1944 était une journée d'automne claire et ensoleillée, mais au cœur de nous enfants, il y avait un triste pressentiment. Je me souviens que ma mère était dans sa chambre et moi avec mon frère Pierluigi de 6 ans (seulement 15 jours passés en première année), nous sommes allés le voir pour lui dire que nous ne voulions pas aller à l’école, mais elle ne nous écoutait pas. Arrivés à la porte, d'autres enfants pointèrent leurs pieds et pleurèrent. Il est 11h20, la petite alarme sonne, nous nous préparons à aller à la cave, mais le concierge ne trouve pas les clés pour l'ouvrir.

Le jardin de ma maison bordait le jardin de l'école où se trouvait une montagne de sable appuyée contre le mur de clôture. Je montais habituellement sur le monticule de sable alors que sur le côté de mon jardin se trouvait une échelle reposant où il y avait toujours de la place pour attendre papa et maman (pendant les raids, ils ne nous ont pas laissés sortir et nous nous sommes échappés). Ce matin-là, ils avaient enlevé le sable et j'ai été surpris de retourner à la sortie. dans la courte distance j'ai rencontré mon amie Luisa De Conca à qui j'ai dit: "Luisa, viens avec moi". Elle a répondu: "Non, j'ai peur". Pendant ce temps, du couloir dans l'atrium, je vois la porte de la cave s'ouvrir (peut-être parce que les enfants étaient alignés dans l'escalier). Je vois ma mère et je lui dis: "Maman, viens avec moi", et elle: "Où est Pierluigi?", "Je ne sais pas", je lui ai répondu, et je lui ai dit: "Rentre chez toi qu'il y a père". Elle entra dans la cave pour chercher mon frère Pierluigi.

Sur le portail de notre maison, à quelques pas de là, il y avait le père qui m'attendait, nous avons traversé le jardin, nous sommes entrés dans la maison (quelques minutes plus tard, la grande alarme avait retenti) et, immédiatement après une visite de reconnaissance, les avions qui sont venus de Sesto San Giovanni, ont largué des bombes sur tout Gorla, préservant quelques maisons dont la mienne et l'église.

Même les anciens arbres de Boulevard Monza ont été déracinés et ont gêné la circulation des sauveteurs. Je me souviens que mon père m'avait fait signer la croix et que je voyais sur son visage toute la réalité effrayante et dure de ce qui se passait. Bien que le verre et les débris aient plu sur nous, nous avons quitté la maison sains et saufs, nous nous sommes étouffés et un tas de gravats nous a entourés. Vous pouviez entendre des voix appeler à l'aide. Il y avait ma mère et Pierluigi. Mon père a ensuite donné toutes les pelles et tous les pioches qu'il avait dans le jardin pour creuser. Les soldats de l’U.N.P.A. ils nous ont éloignés, il y avait un mur dangereux.

14 heures, les avions sont rentrés, la peur et la frayeur sont encore plus grandes, mais ils ne sont descendus des billets avec les mots "Aux enfants de Gorla" (la photo est dans le journal qu'ils ont écrit peu après, je ne l'ai plus. , on peut peut-être le trouver au Comité des victimes).*

Dans l'après-midi, mon père m'a accompagné à Milan de ma tante et les jours suivants ont commencé l'odyssée, la recherche de corps, des corps dans les différentes morgues de cimetières. Maman le trouva un jour ou deux plus tard sans que Pierluigi soit retrouvé, car il était méconnaissable, tout noir avec une tête cassée (comme me l'a dit ma tante après deux ans), ils l'ont reconnu par leurs chaussures. Je me souviens d'eux en vie parce qu'ils ne m'ont pas laissé les voir.

Il ne se passe pas un jour sans que je me souvienne de ce qui s'est passé instant après instant, c’est une douleur qui m’a détruite et qui continue de déchirer ma vie, c’est un film continu sous mes yeux. Cela fait plus de cinquante ans mais c'est comme si c'était présent parce qu'à la télé on me fait revivre mon passé.

Assez avec les guerres! L'amour l'emporte sur la haine et l'égoïsme parce que le temps passe vite et que rien n'est entre nos mains, pas même la poignée de terre qui nous couvrira après la mort; Dites-le à ceux qui veulent conquérir les nations! J'espère qu'à court terme, le monde entier jouira du bien et de la paix.

* Aucune source ne semble indiquer que d’autres aéronefs sont revenus dans la journée; peut-être que le souvenir de Mme Ravanelli des billets portant l'inscription "Aux enfants de Gorla" se trouve en fait dans la publication du numéro spécial rédigé par Federigo Buffon en octobre 1944 sur le Massacre di Gorla, qui représente une affiche de la propagande de l'époque. il suppose que les bombes anglo-américaines étaient un "cadeau" pour les écoliers.

témoignage de Zelinda Rizzoli Cacciatori

Je suis l'une des nombreuses mères affectées dans le cœur le 20 octobre, mais après toutes ces années, je me souviens encore clairement du déroulement de cette terrible matinée. Ma petite Ernestina était un caprice, elle ne voulait pas aller à l'école parce que je n'avais pas préparé son tablier noir, comme c'était le cas à l'époque. Il la persuada d'aller avec son amie de cœur qui vivait dans notre cour et, tenant par la main, ils commencèrent à étudier pour ne pas revenir.

Je suis allé au travail. À 11h20, la sirène d’alarme et le bombardement commencent aussitôt. Prévenu que l'école de Gorla avait été touchée, je me suis précipité furtivement vers l'endroit, ne trouvant que des ruines et des gravats fumants; ci-dessous étaient les enfants. J'étais en train de creuser avec mes mains, désespéré, avec d'autres parents, mais j'ai été mis à la pitié, me disant que je ne pouvais pas rester, que c'était inutile car les enfants des premières classes étaient tous morts.

Abasourdi par la douleur, je suis rentré chez moi; sous le pont du navire, il y avait beaucoup d'adultes, morts et blessés, parmi lesquels la petite Lucia Avanzi, l'amie de ma fille, qui avait réussi à s'enfuir à la maison mais une bombe avait alors éclaté. Sa mère, qui courait à l'école pour la chercher, l'avait trouvée dans le tas, le cou cassé. Ce jour-là a également perdu mon cher petit neveu, Gerardo Rizzoli, fils de mon frère qui vivait rue Tofane au numéro 3. Une plaque dans la cour rappelle vingt et un, mais tous ensemble, les enfants tués étaient environ deux cents. Aujourd'hui, presque toutes les mères ont atteint leurs petits anges au paradis, car plus de cinquante ans se sont écoulés.

témoignage de Maria Luisa Rumi

Je pense que je suis un témoin qui ne convient pas pour aider l'historien à reconstruire les faits. Pourquoi, je me le demande depuis quelque temps, je me souviens si peu de ce 20 octobre 1944, alors que certains de mes camarades de classe savent comment reconstruire l'événement en détail? Je pense que je voulais oublier et, malheureusement, en supprimant ce souvenir, j'ai également supprimé une grande partie de mon enfance. Ou peut-être que j'ai juste peu de mémoire. Cependant, comme si j’étais d’une lointaine nébuleuse, j’ai réussi à faire ressortir très peu de moments, mais en direct et précis, certaines "scènes", comme s’il s’agissait de séquences détachées d’un film.

1ère scène: Je suis déjà sortie de l'école, sur la petite place, au croisement de rue Asiago, rue Aristotele et rue Vieux Pont. C'est une magnifique journée ensoleillée, vendredi 20 octobre 1944. Je vois mon frère Massimo, qui a assisté à la cinquième classe, alors que je fais la deuxième, mais je n'ai que 6 ans, après avoir "sauté" la première. Je ne commence à fréquenter l'école que dans quelques jours, je ne connais ni professeur ni camarade. Massimo est dans un groupe de camarades qui lève les yeux vers le haut, dans un point du ciel où ils passent des avions qui larguent "quelque chose" et les garçons les observent en criant et en échangeant des commentaires. J'appelle mon frère, mais il ne m'écoute pas, puis il court vers la maison devant moi.

2ème scène: Je me souviens, rue Minturno, seul, que je cours comme un désespéré, avec le dossier sur la tête et un cri terrifié: "Massimo, attends!", Mais lui, plus rapide et plus grand, arrive chez moi avant moi.

Scène 3: à environ cinquante mètres de la rue, à l’entrée de ma maison et tout à coup j’entends un bruit, comme si tout le monde s’écroulait autour de moi, je n’ai pas le temps d’aller à l’abri et de m'accroupir sous un balcon, presque abri. Voici un moment de vide absolu dans ma mémoire.

4ème scène: un grave silence s'est abattu sur tout le quartier, je sors de la maison avec mon père, nous longeons un tronçon de la rue Minturno. Je ne sais pas où nous allons, mais je me souviens que tout est étouffé par une poussière colorée suspendue dans les airs: autour de moi, je ne vois que des décombres.

5ème scène: dans le refuge situé sous la maison, ma tante Elisa est désespérée et ne veut pas croire que tant que mon frère et moi sommes vivants, sains et saufs, ses deux enfants, Aldo et Gabriella, ne sont pas rentrés à la maison comme nous.

6ème scène: Je me retrouve avec mon frère Massimo et mes soeurs jumelles Ida et Franca, âgées d'environ 4 ans, dans un fourgon à pédale en bois poussé par un ouvrier de l'entreprise paternelle. Nous marchons dans avenue Monza, recouverte de gravats, où il semble que la vie s’est arrêtée: sous les grands platanes qui bordent l’avenue, on voit ici et là des chariots inversés, des vélos tordus, des chevaux morts. Nous regardons perdus, mais peut-être ne comprenons-nous pas parfaitement ce qui s’est passé. Je sais seulement que nos parents nous ont envoyé à Monza de leurs grands-parents, où nous resterons plusieurs jours, jusqu'à ce que le pire soit passé, peut-être pour éviter des scènes trop douloureuses.

Ce sont les seuls moments de ma vie que je puisse dire à retenir avec une clarté absolue. Toutes les autres nouvelles que je connais de ce fait, que j'ai apprises plus tard au fil des ans, de parents, de proches, de documents ... Mais ce ne sont pas mes témoignages et je pense donc que je dois m'arrêter ici, en ce qui concerne les faits. objectif. Les commentaires, cependant, et les considérations pourraient continuer indéfiniment.

témoignage de Luisa Sacchi

La famille Beccari a été formée par ma tante Giuseppina appelée Pina et par trois petites filles: Wilma, Lilia et Stefania. Deux étaient scolarisés, le plus jeune avait deux ans. Le jour du bombardement, ma tante est allée chercher les deux filles, même si le concierge de l'immeuble situé rue Asiago, sachant qu'il y avait d'autres attentats à la bombe, lui avait dit de laisser son bébé. Sa réponse a été lapidaire: si nous voulons mourir, nous sommes tous ensemble. La tante a réussi à retrouver les deux filles près de l'école, mais le mouvement de l'air provoquée par l'explosion les a touchées et toutes ont perdu la vie.

Ma grand-mère, qui l'attendait pour le déjeuner, ne l'a pas vue arriver et s'est alarmée. Ma mère, Vincenzina, a parcouru la rue Asiago, mais ne les a pas trouvées. Informé de ce qui s'était passé à l'école, le triste pèlerinage a commencé dans tous les hôpitaux de la ville; Il les a trouvés deux jours plus tard, dans un sous-sol d'un hôpital. Ils étaient tous ensemble: 35 ans, 10 ans, 8 ans, 2 ans. C'était juste moi, j'avais 4 ans.

Cette tragédie et la mort de mon oncle maternel de seulement 33 ans dans un camp d'extermination allemand m'ont fait comprendre que la guerre ne sert que quelques-uns et tue tant de personnes qui ne sont que coupables de vivre, de piétiner sur cette terre pendant une courte période, mais juste un peu de temps. Comme la petite Lilia de seulement 2 ans.

témoignage de Giulio Giuseppe Sanchi

C'était un beau jour le 20 octobre 1944. C'était un vendredi. J'habitais dans un immeuble avec d'autres familles et cela signifiait que lorsque je quittais la maison pour aller à l'école, je rencontrais beaucoup d'amis dans la rue, peut-être trop. Cependant, lors de cette belle matinée d'automne, beaucoup ont décidé de faire mariner l'école et d'aller sur les pelouses pour jouer au football. Sur le chemin, nous avons rencontré Tonino Pannaccese, qui a toujours été le premier à mariner. Ce matin-là, cependant, il ne m'a pas écouté et, malgré mon insistance, il s'est dirigé vers l'école avec son sac à bandoulière en direction de son destin tragique.

Les mères étaient toutes au travail et ne connaissaient généralement nos farces qu’en fin d’après-midi, quand elles rentraient chez elles; la plupart de nos pères, en revanche, étaient occupés à se battre au front. Avec nous vivait ma grand-mère paternelle qui faisait le ménage et prenait soin de mon petit frère de seulement 4 ans. Ce matin-là, je voulais l'emmener avec moi, je l'ai chargé sur ses épaules et avec des amis, nous sommes allés aux champs.

Vers 11h20, l'alarme retentit et nous entendons le bruit des avions. Je levai les yeux et les vis: ils étaient nombreux. Je repris mon frère sur mes épaules et courus vers la maison avec tous mes amis. En un instant c'était l'enfer. Je me suis réfugié dans le hall d'entrée d'une porte mais j'ai été heurté par la fenêtre, effondré par le mouvement de l'air. J'étais pieds nus parce que, n'ayant pas été à l'école, j'avais enlevé mes chaussures pour ne pas les perdre. Alors, avec toutes ces lunettes sur le sol, mes pieds étaient complètement coupés, mais je ne ressentais aucune douleur. J'ai commencé à courir vers le navire pour me réfugier sous le pont où il y avait déjà beaucoup d'autres personnes.

Une des bombes, cependant, est tombée juste à côté du pont, dans le chenal sec, et a sérieusement blessé ou tué tous ceux qui s'y étaient réfugiés. Je me souviens de les avoir entendu gémir et se plaindre de la douleur, demander de l'aide. Arrivé à la maison, mon frère toujours sur ses épaules, j'ai retrouvé ma grand-mère qui, quand elle nous a vus, s'est mise à pleurer de joie. Vers midi, ma mère rentrait du travail, désespérée parce qu'elle savait que l'école avait été touchée lors du bombardement. Nous avons couru pour nous rencontrer, nous serrant dans nos bras et pleurant aussi. En ce matin d'octobre tragique, je me suis sauvé par chance ou par grâce, mais j'ai perdu plus de deux cents amis.

témoignage de Ambrogina Sironi

Je suis Ambrogina Sironi, sœur d'Ambrogio, née en 1946. D'après mes parents, je savais que ce matin, mon frère serait le premier jour d'école. Il avait 7 ans et aurait fréquenté la deuxième année. Il venait de rentrer de Valtellina, où il avait été déplacé par une tante. Mais ce matin-là, Ambrogio ne voulait pas savoir d'aller à l'école! Maman l'avait préparé et comme nous vivions juste devant l'école au début des leçons, elle l'avait envoyé seule.

Pendant ce temps, le père se préparait à faire des livraisons avec son chariot et son cheval. Quand il est arrivé à Turro, un monsieur l'a prévenu qu'il avait un bébé dans le panier à foin sous la charrette. C'était le petit Ambrogio, déterminé à ne pas aller à l'école. Papa pensait autrement. Tourné le chariot et est retourné à Gorla accompagné mon frère à l'école. Pour toujours. Maintenant, il repose lui aussi dans la crypte de l'ossuaire, sous le monument. J'apporte son nom, le nom d'un petit martyr!

témoignage de Annamaria Smidili

À l'époque, j'étais une écolière de deuxième année. Heureusement pour moi ce matin-là, j'étais absente à cause d'une forte fièvre. Je me souviens très bien que pendant que les bombes se cassaient, les vitres de la fenêtre se sont brisées et sont tombées sur mon lit. Terrifié, j'ai couru dans la cour où j'ai trouvé ma sœur Rina errant à moitié nue: une grosse pierre était tombée près d'elle, heureusement sans la blesser. Je la pris par la main et me réfugiai sous le porche avec d'autres personnes. La fièvre était soudainement tombée. Nous étions seuls à la maison parce que ma mère était au travail à l'usine, mon père était en guerre et mon frère à l'école (seulement après que j'ai su qu'il n'était pas allé à l'école).

Je vis toujours dans cette vieille maison de la rue Tofane 5 où, à l'entrée de la première cour, une plaque de marbre réalisée par le père d'un enfant, décédée lors de la catastrophe de l'école, Luigia Scotti, rappelle les vingt petites victimes innocentes. Je passe tous les jours devant cette pierre tombale et je pense à nos camarades de jeu, à la douleur de leurs familles et au fait que nos deux noms pourraient être gravés du leur. Je sais avec certitude qu'aucun bâtiment, à l'exception de l'école de Gorla, n'a subi un nombre aussi élevé d'enfants morts en une seule journée.

témoignage de Giovanni Smidili

J'habitais rue Tofane 5, j'étais en quatrième année, ma soeur Annamaria était en deuxième; Je me souviens de ces événements avec clarté, la mère avant d'aller au travail a ordonné à ma soeur de rester à la maison parce qu'elle était fébrile, avec mon autre soeur Rina, âgée de 4 ans. Moi, avec mes amis Giulio, Lillino et Bruno, je suis allé à l’école et, je ne peux pas en expliquer la raison, une fois arrivés à la porte, nous avons décidé de ne pas y aller; peut-être parce que c'était une journée magnifique et que nous voulions jouer au football.

Nous avons aperçu le concierge qui était près de l'edicula de Avenue Monza et, pour nous cacher, nous avons descendu la pente et avons marché jusqu'à la prairie, en traversant le navire qui était sec à cette époque de l'année. Je me souviens d'avoir ramené le dossier à la maison et d'avoir changé de chaussures pour empêcher ma mère de se rendre compte qu'elle était revenue du travail comment j'avais passé la matinée. Alors que nous jouions joyeusement au milieu du pré, nous avons vu les avions voler dans le ciel bleu, je me souviens de la sirène d'alarme et, pendant que les bombes tombaient sur le quartier frappant l'école, le son de la sirène de l'alarme a cessé.

Nous étions terrifiés, je ne me souviens pas de ce que mes camarades ont fait, je suis rentré à la maison et je me suis réfugié dans un magasin où, cependant, je suis resté un peu parce que les décombres sont tombés; Je suis retourné sur la route et je me suis caché dans un espace formé entre une lampe et un mur près du pont du canal, près de chez moi. Je me suis tenu dans ce coin jusqu'à la fin des explosions et lorsque toute la poussière s'est dissipée, je n'ai vu que des morts et des blessés devant moi; Je suis immédiatement rentrée à la maison inquiète pour la sécurité de ma sœur.

Entre-temps, ma mère a aussi quitté son emploi, craignant de me retrouver morte à l’école, mais une personne l’avait prévenue qu’elle m’avait vue dans la rue après le bombardement, mais qu’elle n’avait pas pu la rafraîchir parce que mes lèvres étaient violettes de terreur. Quand je suis arrivé chez moi, j'ai remarqué des blessures superficielles et un petit éclat dans une jambe. Malheureusement, je n'ai jamais su combien de personnes de ma classe avaient été sauvées.

témoignage de Giuditta Trentarossi Sala

Belle et chaude journée d’octobre, une date que, jusqu’à ce que notre Seigneur me garde sur cette terre, je n’oublierai jamais. J'avais 7 ans, je vivais sur le boulevard Monza, 185 et j'ai fréquenté l'école secondaire "Francesco Crispi" de la place Redipuglia, à Gorla, même quelques jours à peine, alors que nous étions déplacés à la Brianza et précisément à Montevecchia. "A présent", a déclaré la mère, "la guerre est finie, il n'y a plus de danger". J'étais heureux de revoir mes compagnons: Graziella, Maria Luisa, Anna, Fanny, Marisa et d'autres.

Comme chaque matin, mon père me faisait traverser Boulevard Monza, déjà très fréquentée, puis il n'y avait ni feux de circulation, ni passages pour piétons, et je me sentais tranquille et heureuse à l'école avec le classeur et l'encre (alors l'école ne le fournissait pas). "N'oubliez pas de sortir si l'alarme sonne, je suis d'accord avec l'enseignant pour qu'il vienne vous chercher", m'a dit mon père ce matin-là, avant de me quitter pour aller à son travail quotidien.

La matinée s'est déroulée dans le calme jusque vers 11 heures, quand nous avons commencé à entendre les sirènes: "C'est l'alarme, non, c'est l'alarme cessé ... c'est le petit, non, c'est le grand", et le professeur, après avoir parlé de la fenêtre avec un policier (qui était assis sur la place), nous avons constaté que c’était la grande alarme, nous ont mis en rang et nous ont accompagnés dans les escaliers de l’abri et de la porte de sortie, moi et quelques autres comme Graziella.

Je suis sorti de l'école et, précisément par une porte latérale, j'ai tourné à droite pour emprunter la rue Fratelli Pozzi qui menait à Boulevard Monza. À mi-chemin, devant la maison Bonomelli (ainsi appelée), une dame, peut-être la gardienne de l'immeuble au numéro 4, m'a traîné dans le couloir parce que les bombes ont commencé à tomber. En plus du rugissement des avions qui scintillaient dans le ciel clair, aujourd'hui encore, après cinquante-cinq ans, j'ai fixé dans mon esprit l'image noire de mon encre que je jetais contre les carreaux blancs de la loge du porteur, car je devais me couvrir la tête avec le dossier, vu que toutes les fenêtres sont tombées, et dans les oreilles les cris de cette dame criant: "Mon huile, mon huile" à cause du poêle en fer de forme cylindrique, avec divers anneaux concentriques, qui servaient non seulement à chauffer, mais aussi à cuisinier, ça a tourné à l'envers: il était 11h25 le vendredi, il faisait frire le poisson, puis le maigre était scrupuleusement observé! Bruit causé non seulement par les avions, mais aussi par les cris d'effroi de chacun d’entre nous, je suis sorti dans la cour pour rentrer chez moi, mais j’ai été avalé par une énorme poussière au milieu de laquelle nous ne pouvions rien voir.

Je ne pouvais pas m'orienter et j'ai donc pris la mauvaise direction, retournant à l'école plutôt que d'aller à Boulevard Monza, quand tout à coup je me suis retrouvé au bord d'un grand gouffre dans lequel je suis presque tombé, c'était le trou causé par la chute de l'école; Ce n'est qu'alors que j'ai compris que j'étais dans la mauvaise direction et que je me suis enfui dans la direction opposée. Enfin, je suis arrivé sur Boulevard Monza. La route n’était plus terminée, même si la distance n’était que de cent mètres. Malheureusement, j’ai vu ma maison détruite et mon père a erré sur un tas de gravats devant les volets gonflés de notre magasin (un bar) dans lequel la mère était coincée, contrairement à mon père et ma sœur n’avaient pas réussi à descendre au refuge. J'ai crié: "Papa, papa est ici", mais il ne m'a pas entendu et ne m'a pas remarqué. Il était tout occupé à essayer de sauver sa mère.

Boulevard Monza était un enchevêtrement de câbles de tramway déchirés, de plantes tombées et de débris provenant des diverses maisons détruites. Soudain, un monsieur, appelé "le chasseur" parce qu'il allait souvent à la chasse, m'a reconnu et m'a emmené chez le boulanger devant chez moi, au numéro 142 de Boulevard Monza, et a immédiatement averti mon père que j'étais là sain et sauf. Peu à peu, toutes les personnes sont sorties des abris, y compris ma soeur Lina qui m'a rejoint avec sa mère et son père. Tous ensemble, nous avons ensuite longé le Naviglio pour nous rendre chez tante Antonietta, soeur de ma mère, qui vivait à Crescenzago, rue Padova 210, car nous n'avions plus de nôtre. Mon père est ensuite retourné à Boulevard Monza pour tenter d'aider les pompiers à secourir certaines personnes bloquées: qui sur le sol (les escaliers étaient tombés), qui dans la maison et voir s'il pouvait sauver quelque chose de nos meubles .

Il y avait un grand chaos, tout s'est arrêté, tout a été brisé, qui a crié, qui a couru, vous n'avez rien compris, a déclaré papa à son retour chez sa tante. Entre-temps, il a également rencontré l'oncle Germano, le frère de sa mère, qui, après avoir appris la nouvelle du désastre survenu à Gorla, s'est précipité pour vérifier la situation en personne et s'assurer que nous étions encore en vie. Pendant ce temps, ma soeur Teresa, l'aînée, qui travaillait à l'entreprise Montecatini à place Donegani au coin de rue Turati, sentait qu'un désastre s'était produit à Gorla, l'école avait été touchée, de nombreuses maisons détruites et de nombreuses victimes. Elle était convaincue de ne pas trouver plus de sa famille en vie et ne voulait pas revenir. Tante Antonietta, à qui elle avait téléphoné, avait du mal à la convaincre que, grâce à Dieu, nous étions tous en sécurité. Il l'a ensuite envoyée chercher l'une de ses connaissances et nous nous sommes tous réunis.

Après quelques jours de Crescenzago, nous sommes allés à Gorla pour assister, pour ainsi dire, aux funérailles, qui n'étaient rien de plus qu'une série de camions militaires sur lesquels étaient placés les cercueils blancs des deux cents enfants tombés sous l'école. "Victimes Innocentes" et "Petits Martyrs", d'où le nom de la nouvelle école primaire de Gorla. C'est la dernière image que j'ai de mes camarades de classe, qui vont certainement voler dans le ciel comme des "anges".

J'espère vraiment que le témoignage d'une enfant d'il y a de nombreuses années qui, comme beaucoup d'autres, a toujours dit non à la violence et à la guerre tout au long de sa vie, peut servir quelque chose.

témoignage de Pietro Luigi Volpin

Je suis né après la guerre, ce que je sais devoir aux histoires de mes parents. Ma famille avait déjà été touchée et vivait, comme d’autres malheureux, dans une vieille maison près de la gare des chemins de fer de Greco; ma mère était enceinte et imminente à la naissance. Tous les habitants se souviennent de cette journée comme d’une journée merveilleuse: ciel bleu et soleil chaud. Ma soeur Rina, une écolière diligente, était contente d'aller à l'école. Pour son doux caractère, un de ses camarades de classe, le survivant, s'en souvient avec tant d'affection.

Vers 11 h 20, une bombe larguée par un avion allié a percuté l’école dans son intégralité et a provoqué la tragédie que nous connaissons tous. La nouvelle est venue presque immédiatement au Greco. Mes parents ont couru dans le désespoir et ont appris que leur fille faisait partie des enfants qui ont été enterrés dans le sous-sol; mon père a rejoint les autres parents pour creuser avec ses mains afin de libérer les enfants des décombres. Quand il l'a retrouvée, elle s'est rendu compte qu'elle avait été brûlée, probablement à proximité immédiate de l'explosion. Le travail de reconnaissance était atroce.

Au bout de dix jours, ma mère a donné naissance à un enfant à qui on a donné le nom de Rina, la soeur malheureuse. Ma mère, dans les temps suivants, se reprochait toujours de ne pas avoir entendu ce matin-là, à l'intérieur d'elle-même, le pressentiment ou le désir de ne pas l'envoyer à l'école pour y mourir.

témoignage de Francesca Annovazzi Smidili

Pour moi, une fillette de six ans, ce jour-là était presque spécial, seulement après avoir compris que je comprendrais quelle tragédie s'était produite le 20 octobre 1944, à quelques pas de chez moi.

témoignage de Gianni Banfi

C'était un de ces jours qui se réconcilient avec la vie. Un soleil chaud, une atmosphère claire et lumineuse, un ciel bleu sans léger nuage. Les haies qui bordaient les nombreux champs et les routes montraient à peine des signes du début de l'automne, de sorte que les arbres avaient encore beaucoup de feuilles vertes pour laisser de côté celles qui étaient de couleur jaune-brun et qui formaient de petites taches plus colorées. Pas un souffle de vent ne la secoua: tout était détendu et placide de côté de la nature, pas tellement des hommes, parce qu'ils étaient en guerre les uns contre les autres. La guerre! Oui, c’est la guerre qui a atteint l’un des moments les plus tragiques. Vers onze heures du matin, l'air a été déchiré par le hurlement prolongé des sirènes: l'alarme annonçant des raids aériens.

Après un silence de quelques minutes, émerge de loin une rumeur à peine perceptible, une rumeur qui pourrait être comparée à une rumeur d'orage lointaine, mais qui, contrairement à cela, en plus de ne pas s'autoriser une pause, il grandissait de plus en plus intensément. Un losange difficilement descriptible, un gro-on ... gro-on ... gro-on qui pénétrait et remplissait de manière obsessionnelle l'espace environnant et celui du cerveau de l'auditeur.

Ces quelques citoyens encore sur les routes qui traînaient, soit parce qu'ils n'avaient pas trouvé d'abri anti-raid aérien, soit parce qu'ils faisaient partie de la catégorie des sceptiques par nature (les habituels qui se croient à l'abri de tout coup porté par le destin), levant les yeux au ciel et voyant des myriades d'avions brillants qui gagnèrent très lentement l'espace bleu, ils comprirent, eux aussi, que ce qui s’approchait était quelque chose de différent et de terrible et, ce qui était pire, c’était que cela leur tombait sur la tête.

Dans les maisons également, quelqu'un, pour les mêmes raisons, s'est attardé sur les atterrissages, mais étant donné le tour qui prenait l'incursion, il s'est précipité dans les abris pour mettre au courant la situation à ceux qui l'étaient déjà: "hinn chi! … hinn chi!" ("ils sont ici! ... ils sont ici!") qui ont clairement montré que le scepticisme était devenu une terreur.

Même agitation dans les écoles du district que dans celles de Prato Centenaro, Turro, Precotto, Gorla (pas de Greco car à cette époque l'école Bottelli était occupée par un commandement allemand).

Les classes, déjà au premier hurlement des sirènes, se sont approchées à la hâte et dans la discipline établie par les règles, pour descendre dans les caves des abris. En quelques minutes, la terre commença à trembler. Le rugissement monotone des moteurs était submergé par des explosions en sequela, des sifflements, des bruits sourds.

Dans les caves abritait la faible lumière de petites et rares ampoules qui projetaient d’énormes ombres sur les murs, laissant les coins sombres où plus encore la peur était cachée, ailleurs elle était éteinte et l’obscurité totale. Un tapage, produit par les pansements détachés, fit perdre le souffle. Les cris qui ont suivi, les invocations, les cris désespérés, l’agitation dans les ténèbres, le resserrement des uns et des autres, ne faisaient qu’accroître la terreur. Les pauses entre les éclats étaient toujours remplies par le rugissement, maintenant plus rapproché et plus douloureux, des avions.

Nous ne savons pas, nous pouvons difficilement imaginer ce qui s’est passé dans les abris touchés, mais en plus des ténèbres, de la poussière et de l’asphyxie, les murs se sont effondrés et ont inondé ceux qui étaient présents, vous faisant perdre la raison, voire la vie. Ou ceux qui, dans ces moments terribles, se sentaient écrasés par des masses sérieuses, des membres déchirés, sans avoir la possibilité de bouger, compressés, étouffés, contraints à la vie dans les situations les plus tragiques. Nous ne savons pas non plus à quel point imaginer la peur ressentie par les enfants de Gorla lorsque la bombe, qui a percé les murs, s'est terminée par l'explosion de son itinéraire de mort.

Dans les zones adjacentes à celles qui ont subi le bombardement, et parmi ces Grecs, dès que cela a été possible des gens sont sortis des abris qui déferlaient dans les rues, conscients de ce qui s'était passé compte tenu de l'intensité du bombardement, se demandaient où cela s'était passé et qui et combien avaient été touchés. Les voix ont pris très peu pour arriver; roche, voix cassées, lacuneuses mais claires: … Gorla … Precotto … el vial Monza, ("... Gorla ... Precotto ... Boulevard Monza ...") …

D'autres voix se chevauchent aux premières voix, amenés par ceux qui avaient été partiellement témoins, venant de là en vélo ou en moto: un désastre ... l'école ... les maisons ... un abattoir ... rue Rucellai ... Boulevard Monza ...

Il était midi maintenant. la journée a continué d'être belle. Étonnés et silencieux, les gens levèrent les yeux vers l'endroit où les avions, comme tant de petites fourmis, petites et brillantes, revenaient à la base après s'être retournés. L'air était toujours traversé par le rugissement de leurs moteurs, un ron ... ron ... plus modéré, plus éloigné, un grognement semblable à celui d'un chien qui, conscient de l'avoir fait aussi grand que d'avoir mordu un enfant, est accroupi un coin, cependant, montre les dents et grogne à ceux qui s'approchent. Les escadrons revenaient en arrière le long de la route, laissant derrière eux une traînée de mort.

Au début de l'après-midi, des groupes de parents ayant des parents et des connaissances dans les zones touchées, voire des citoyens ordinaires également frappés par le corps vivant de l'appartenance commune, ont été émus avant tout par le désir de prendre conscience de l'ampleur du désastre et se sont empressés de les atteindre. Qui a traversé le tunnel et rue Popoli Uniti pour Turro, qui rue Conti derrière l’église ou le long du canal jusqu’à Gorla, qui rue Rucellai jusqu’à Precotto.

Nous nous appuyons sur cette mémoire pour les images d'un très jeune homme de cette époque qui, peut-être plus que celles d'un adulte troublé par des considérations d'une autre nature, sont restées gravées dans l'esprit de manière indélébile. Déjà à l'entrée de la rue Rucellai, aux "quatre rues", des groupes de personnes pressés et silencieux entraient dans la rue, tandis que d'autres sortaient; la pâleur des visages, l'excitation des gestes, dénonçaient un état d'agitation, des voix maîtrisées et brisées, des figures noires et grises sous une lumière dilatée.

La courbe de la rue montrait les bas bâtiments jaunes de l'hôpital, sur le toit desquels se distinguaient les grandes croix rouges du champ blanc. Un peu plus loin, les premières maisons touchées étaient visibles.

Les questions angoissées des nouveaux arrivants:

"c'est la maison du…"

"Où suis-je ... suis-je en bas? ... ont-ils été sauvés?"

"non ... non ... nous ne savons pas"

Autres arrivées: "Laissez-nous passer, ils sont notre famille …"

Les personnes qui voulaient continuer ont été empêchées par la foule et les décombres des maisons frappées. Quelques soldats, pompiers, autres hommes en uniforme, tous occupés autour des maisons éventrées. Ils leur sont adressés. Qui pleure, qui réconforte, qui crie, ceux qui attendent pétrifiés. Mais voici Boulevard Monza ... les tramways verts, les longs avec plus de voitures, ici ils sont renversés sur le côté, les rails déchirés et renversés. Voici un cheval étendu sur le sol, imposant, rigide, toujours attaché aux bâtons de la charrette; quelques mètres plus loin, en voici un autre dans le même état, aucun digne d'un regard. La route (Boulevard Monza) est encombrée d'une infinité de débris, de rochers, de débris éparpillés, de trous et de gens qui vont et viennent de plus en plus agité. Les câbles électriques, les lampadaires, les arbres, les grands platanes, tous courbés, tordus, tronqués, coulent, encombrent la rue mais cachent en partie la vue des maisons.

Les maisons sont le spectacle le plus tragique. Ceux qui ne sont pas directement touchés sont tous piqués; les façades sont marquées par des centaines de gouttelettes, grandes et petites, le plâtre déchiré et partiellement tombé expose les briques; les fenêtres sont maintenant toutes sans verre, les stores et les jalousies sortent des charnières dans un équilibre précaire. En bas, les magasins ont les portes gonflées, comme si elles étaient enceintes.

Partout il y a des débris, du verre, du bois, des pierres, autour d'ombres noires: ce sont les locataires qui ne savent pas s'il faut désespérer d'avoir perdu leur maison ou remercier le ciel pour le bonheur de leur avoir sauvé la vie.

Mais les maisons touchées? Les maisons de trois, quatre, cinq étages? Ils sont vidés! La moitié sont descendus, l'autre moitié, comme une mauvaise dent, est toujours ouverte. Les différents étages sont clairement visibles et marquent des lignes transversales sur des murs verticaux déchiquetés. Le plafond est tombé les uns sur les autres, jusqu'à ce que tout le monde soit englouti dans un seul groupe. Sur les murs encore debout, les pièces individuelles sont désormais clairement visibles: la "chambre" et "la cuisine" peuvent être "lues" à travers les différentes couleurs. Certains meubles, certains tableaux sont restés accrochés au mur, d’autres sont suspendus dans le vide. Les poutres qui composent le sol, le peu qui n’est pas tombé, retiennent des débris, des carreaux, des meubles détruits. Tout le reste est là-bas, les meubles, les tables, les lustres, les placards, les casseroles, la vaisselle, les vêtements, les lits, les armoires avec le trousseau de mariage des filles, tout est là-bas, recouvert d'un amas inextricables de poutres, briques, tuiles, débris. Même les escaliers sont tombés à pic, à l'exception de quelques pièces qui restaient étrangement suspendues là-haut. Mais les maisons ne sont pas deux ou trois, il y en a des dizaines et des dizaines, de Villa San Giovanni à Precotto, en passant par Boulevard Monza en direction de Gorla, Turro, puis à l'intérieur: rue Dolomiti, rue Aristotele, en passant par rue Teocrito, rue Pirano ...

Mais en bas? Que se passe-t-il dans les caves des maisons touchées? Sont-ils vivants? Sont tous morts? Où commencer à creuser? Aucune préséance! Où les gens touchés par leur désespoir se rencontrent. Des pompiers ont été mis en place pour diriger les opérations, impliquant jeunes et moins jeunes; il y a un risque d'effondrements nouveaux. Avant de creuser, nous devons abattre les murs dangereux. Les maisons? Oui, mais les écoles? Celui de Precotto: hit! La bombe n'est pas arrivée au fond, elle a éclaté la première, alors que les garçons étaient déjà dans la cave. Maintenant, ils sont là-bas, enterrés mais toujours en vie! Ce n’est pas le cas à Gorla, où il a éclaté alors qu’ils étaient encore dans les escaliers: 205 morts! Dans les écoles, le travail se déroule encore plus désespérément, en essayant désespérément d'arriver à temps, d'enlever, de creuser, sans penser à rien, à d'autres effondrements. Mais de là, nous n’extrayons que des corps gonflés, déchiquetés, tachés de sang et de terre, avec des membres cassés qui pendent. La foule autour de la foule, pleure, désespère, hurle, crie. Une voix, un grand cri: c'est vivant! il est vivant! les mères affluent. Non! Il n'est pas en vie! la mère arrive, c'est la sienne, oui! Elle le serre dans ses bras, des mains compatissantes la retiennent et après un cri, elle s'effondre. Mais ce qui se passe à ce moment-là n’est pas une scène unique, avant qu’elle ne se répète des dizaines de fois et qu’elle soit toujours suivie par d’autres, et d’autres, et d’autres, et pas seulement ici, un peu plus loin, quelques dizaines de mètres de plus. dedans là. Chaque maison cache sa tragédie sous un tas de décombres. Tout autour, couronnés, défiant le danger de nouveaux effondrements, les gens sont remplis d'espoir désespéré dans le cœur.

Aux imprécations et malédictions "officielles" adressées par les responsables gouvernementaux aux interprètes matériels de la tragédie (anglaise et américaine), oubliez ce qu’ils avaient fait auparavant, étrangement, n’a pas rejoint celles de la population touchée, ni du moins la rancœur, la haine, La colère qui augmenta fatalement dans leurs seins et dans leur esprit prit une autre direction et se dirigea vers ceux qui étaient censés être les véritables coupables. Et cette colère réprimée aura un moyen de se manifester plus tard, quand elle explosera aussi avec des manifestations d'incivilités barbares pendant la période du soulèvement de la ville (25 avril 1945), aux épigones de ce qui était devenu le régime détesté qui aux yeux des gens ordinaires il avait pris l'apparence et l'image de deux figures emblématiques: celle du soldat allemand avec un casque carré et deux initiales sur les côtés formant les lettres SS, et celui tout aussi dur du soldat du "Muti" avec son béret noir ou du "X mas", ou du "repubblichino", ou pour en dire plus explicitement du fasciste qui avait perdu en quelques années le halo artificiel de conquérant romantique et intrépide du ciel, sillonneur de mers, subdiviseur de terres nouvelles auquel tout le monde ou presque avait fini par le rejoindre.

Pour les "libérateurs" américains et britanniques, les exécutants matériels de l'attentat, arrivés six mois plus tard, il n'y avait que des acclamations, des cris de joie, des fêtes et un accueil triomphal. Ceci nous explique quelle valeur immense a la liberté! Avec eux le soleil est revenu à briller! Avec eux est venue la joie de vivre! Avec eux la musique est revenue! Avec eux, le peuple italien a connu et pourrait expérimenter, pour la première fois en deux mille ans, la valeur de la liberté, à commencer par la voie de la démocratie.

Le long cortège funèbre laissé par Gorla, le long de la rue Prospero Finzi et la montée pour aller sur le chemin de fer, jusqu'au cimetière des Greco. La longue file de camions militaires avec de petits cercueils, séparés les uns des autres par leurs parents, leurs proches et les habitants du quartier, s'est approchée de l'entrée. La destination des corps était le dernier champ du cimetière, à l'extrême droite, juste devant le mur sur lequel se trouvait le survol. Alors que les premiers cercueils étaient maintenant déposés devant les tombes qui les auraient accueillis, il y avait toujours sur la route au-dessus d'eux d'autres camions avec leur triste charge de douleur. Le silence était total s'il n'y avait pas eu le piétinement naturel produit par les personnes rassemblées. L'heure du dernier adieu était venue. Soudain, une voix plaintive a émergé, la voix d'une mère appelant son fils par son nom. Ce matin-là, il lui avait dit: "Maman, je ne vais pas à l'école aujourd'hui, je ne me sens pas bien", "Vas-y! Vas-y!" répondit-elle, sachant très bien que la maladie de son fils ne pourrait pas avoir beaucoup de sympathie. Maintenant, ces mots résonnaient dans son esprit et le blâmaient. Dans un monologue, elle a invoqué: "fils, mon fils, mon fils ... pardonne-moi".

En plus de la douleur de la perte, la responsabilité a également été ressentie. La moquerie du destin qui lui avait donné une chance et elle l'avait gâchée. La descente dans la tombe des premiers petits qui sont arrivés dans ce champ, accompagnée du bruit sourd de la terre qui a coulé sur les petits cercueils était le cri du filet et désespéré de la dure réalité. Le cordon ombilical définitivement coupé, le dernier adieu et, à jamais, enterré la possibilité de revoir ces visages, ces petits corps composés. Cruauté suprême! C’était suffisant qu’un acte impérial ait enlevé ce couvercle et saisi l’enfant par les épaules pour le crier: Au bon moment! Enfin sortir! Sors de Dieu! Le massacrer comme ça, comment il gronde pour la désobéissance et peut-être… peut-être que le miracle aurait été accompli! Maintenant plus, maintenant plus! Déjà la terre et les pierres coulaient inexorablement sur le cercueil, annulant tout espoir.

Il n'y avait rien d'autre que de pleurer doucement, il ne restait plus qu'à laisser cette mère et les autres mères, dans leur monologue, la tâche désespérée de pleurer pour tout le monde. Les mères étaient toutes enveloppées dans des manteaux noirs qui les fermaient dans leur monde irréel. Ils étaient là, chacun devant le petit cercueil, comme des statues de sel. Maintenant, dans leur vie, un nouvel itinéraire serait apparu qui aurait voyagé, jour après jour, année après année, jusqu'à la fin de leur vie, jusqu'à ce que l'imprévisibilité des hommes l'ait décrétée: assez! Maintenant, nous effaçons, si possible, même la mémoire!

Retracer les allées du petit cimetière fut une occasion de méditer sur les effets de la guerre. Pour les jeunes, il n'y avait pas de méditations, mais des occasions de voir et de visiter les personnages qui peuplaient de plus en plus le cimetière: les tombes des soldats. Nous ne savons pas pour les "grands"! Difficile de découvrir ce qui se cache au fond du cœur. Entre les deux nous choisissons les premiers. Ici, là-bas, au milieu, impressionnante, la statue de bronze du soldat, grandeur nature ou peut-être plus, vu qu'elle se dresse sur un piédestal, les jambes ouvertes, debout, les bras écartés et les mains sur les hanches, regardant en avant vers le soleil . Héros! La statue très récente brille au soleil avec des reflets dorés. Le profil d’un autre, en voici un plus modeste. Héros! Héros! Héros!

 

 

Sur la photo de céramique, le visage souriant d'un marin, on peut lire un sourire malicieux dans ses yeux; les vagues ne sont pas celles de la mer mais celles de cheveux noirs brillants que la casquette militaire ne peut pas cacher complètement. Dans ses yeux, il y a un grand désir de vivre, pas de mourir! Pas même pour le pays! Même si les mots gravés sur la pierre tombale se réfèrent à ceci: Héros? Héros oui! Doublement parce que la vie l’a donnée, même si elle avait très envie de vivre! Plus loin, une stèle montre dans un bas-relief deux avions qui tracent un griffonnage qui a l'impact avec le sol. Ainsi mourut Giussani, un pilote né à Greco, avant même le début de la guerre. Hero! Une série de tombes de soldats qui n'ont pas encore de pierre tombale définitive. Il y a une hélice de marbre cassée, ici une ancre, il y a un tronc de colonne, une photo d’alpin posant devant une colonne de bois, avec des bas coucous, large et bouffante, avec des bandes joignant les jambes. Puis un fantassin, un autre fantassin, un bersagliere ... la meilleure jeunesse va sous terre, chantera plus tard la chanson du pont de Perati, en souvenir de la Grèce. Puis encore et encore ici et là des tiges, des bustes en marbre, des bronzes, des jeunes au regard serein et fier ... combien de héros ... tous des héros? Qui sont les héros? Les héros sont avant tout ceux qui ont donné leur vie! Conscient? Forcé? Ne le demandons pas! Pour eux, le sacrifice était total! Même là, au bas, près de la "Murella" ("Petit mur"), sous l'escarpement du "monta" ("Montée"), les premiers monuments ont commencé à apparaître.

En taille réelle, en bronze, l'enfant descend un pas. Il tient son porte-documents à droite, a des chaussettes courtes et un short, une chemise avec une veste. Il était très probablement blond, avec les cheveux lisses, la séparation très précise et une touffe qui se détache juste pour aller occuper un petit front. Il mentionne simplement un sourire qui génère une petite fossette sur la joue. A côté de lui, la prochaine tombe, deux petites têtes, frère et soeur, ils se regardent et sourient, elle tient un ruban dans ses cheveux avec un arc. D'autres tombes pour d'autres enfants, d'autres billes blanches, des photographies avec des visages souriants, des livres de marbre ouverts contenant les mots de la phrase la plus douloureuse ... maman, papa. D'autres rangées, d'autres tombeaux, d'autres petits garçons et des enfants, tout le camp leur est réservé et ils l'ont rempli comme s'ils étaient là sur une pelouse pour jouer. Ainsi, le voyant de loin, il donna cette impression.

Au fil des ans, même ce coin changeait imperceptiblement: les jeunes arbres avaient grandi et les billes blanches avaient disparu à mi-chemin. Le marbre était devenu opaque, les pierres tombales un peu "déconnectées" à cause de l'affaissement du sol, mais ceux qui ont visité le cimetière de Greco n'ont jamais oublié de faire un bref tour de cette partie "a trovaa i fioeu de Gorla…" ("pour visiter les enfants de Gorla") pour donner un regard, une salutation silencieuse, pour continuer cet entretien personnel, pour faire tes propres réflexions intimes. Tout se passait naturellement dans ces allées, lentement, sans se rompre, ne sentant que le piétinement du gravier.

Et le moment est venu pour les enfants de Gorla de les élever, de les exhumer, mais il a été décidé qu'ils seraient obligés de rester plus longtemps. Tous les autres étaient partis. Les soldats étaient partis, les grandes statues, les colonnes, les pierres, les bustes. Avec eux, les mots Patrie, Sacrifice, Hero ont également disparu. En fin de compte, cependant, inexorablement, cela les a également touchés, et même pour vous, abandonnez le dernier terrain de jeu. Marbres, dalles, statues, tout a suivi la pratique et a été détruit. Mais toi, petit enfant en bronze, et tes têtes souriantes, et tes images fanées par le temps, qui a jamais eu l'audace de te briser? Avez-vous épuisé la mission de nous rappeler ce qu'est la guerre? Mais sommes-nous si stupides et inconscients pour détruire non seulement vos images mais également votre mémoire?

Le monument se dresse sur la place des Petits Martyrs à Gorla! Où était ton école. L'image voilée de la mère, maintenant privée de larmes, nous montre l'enfant inerte: Voici la guerre!

En bas dans la crypte, dans cet espace étroit que vous avez réuni avec le professeur pour continuer cette leçon que vous ne pouviez pas terminer ce jour-là, vous vous en souvenez? C'était le 20 octobre 1944.

P.S.: les bronzes ont été rendus aux familles

 

 

témoignage de Lucia Berardi

Nous étions venus à Milan de Giovinazzo (Bari) en six, avec ma mère, mon père et quatre enfants: Paolo né en 1936, moi en 1937, Isabella en 1939 et Luigi en 1941. Nous habitions à rue Tanaro 6, quartier de Crescenzago, notre première maison c'était une ancienne ferme (aujourd'hui démolie) située entre deux bâtiments plus récents, dotés de caves servant d'abris.

Nous n'avions aucun confort, l'entrée était sans porte et intérieurement développée sur trois côtés, un fer à cheval (ferme lombarde typique); les maisons étaient sur un ou deux étages et toutes les portes donnaient sur la cour commune. Sur la droite, il y avait une grande pompe pour puiser l’eau du puits. La partie centrale comprenait, en plus de quelques maisons, deux toilettes utilisées par toutes les familles et la poubelle située dans un trou profond d’environ deux mètres sur quatre, fermée par un lourd couvercle en bois clouté muni d’une petite trappe les gens jettent leurs propres déchets.

Ma mémoire est liée à ces détails parce que mon père, ce jour terrible, au son de la sirène d’alarme nous a tous quittés pour nous emmener à l’abri de rue Ponte Nuovo 5, mais voyant dans le ciel bleu que les avions déjà décrochés des bombes, il avait peur de ne pas avoir le temps de traverser la cour et nous a instinctivement mis tous dans la poubelle, où nous sommes restés jusqu'à la fin du bombardement.

La terreur qui régnait à ces moments faisait perdre la raison à tout le monde, petits et grands, et à ce moment-là, mon père avait été la chose la plus juste et la plus immédiate à faire.

Si ce souvenir n'était pas lié à ce jour si triste et dramatique, la solution adoptée par mon père pourrait faire sourire afin de sauver ses quatre enfants.

 

 

témoignage de Giorgio Bettini

Je suis né à Milan le 17 mai 1936.

Survivant de l'école primaire Francesco Crispi de Gorla, que j'ai fréquenté avec mon frère Mario (né en 1934 et décédé à l'âge adulte) respectivement en deuxième et cinquième années.

Le souvenir du 20 octobre est renouvelé chaque année, lorsque je participe à la commémoration des Petits Martyrs, enfants d’écoliers aussi malheureux. Je regarde le monument et repense à mon école et à tout ce qui s'est passé vers 11h30.

En commençant par la rue Pisino 4, où nous habitions, mon frère Mario et moi, avec notre ami Antonio, avons marché sereinement vers l’école; il y avait un beau soleil et cela ressemblait au printemps. Antonio a raconté avec enthousiasme l'histoire d'un film musical qu'il avait vu dans un cinéma de Boulevard Monza; il l'a tellement aimé et s'est amusé. Arrivé devant la porte, il a déclaré: "C'était trop beau, tant que j'ai la vie, je ne l'oublierai jamais ...". Nous avons dit au revoir et sommes allés dans nos classes, nous donnant un rendez-vous à la sortie pour rentrer à la maison ensemble.

Les leçons étaient presque terminées lorsque nous avons entendu les sirènes d’alarme. Lorsque cela s'est produit, la mère a recommandé de rentrer immédiatement à la maison, alors nous nous sommes enfuis comme des lièvres vers la sortie. Mais quand nous avons trouvé les portes fermées, nous avons décidé de franchir le mur avec d'autres garçons.

Au début du bombardement, nous avons réussi à entrer par la porte de la ferme qui se trouvait du côté gauche de l’école, en direction du navire, et de là nous avons atteint l’étable où nous nous sommes sentis en sécurité et protégés. Tout dehors était la fin du monde.

Quand le silence total a remplacé le bruit assourdissant des avions dans le ciel au-dessus du quartier, les bombes qui explosaient, les bâtiments qui s'effondraient, nous avons essayé de sortir sans rien voir.

Tout était enveloppé dans un épais brouillard que nous avons ensuite découvert poussière, gravats, destruction et mort. Une partie de la ferme et des maisons adjacentes s’étaient effondrées, une des ailes de l’école avait disparu, nos compagnons qui descendaient dans l’abri sous les décombres sans s’échapper.

Courant vers la maison, nous n'avons entendu que des cris. Nous avons rencontré la mère désespérée en rue Asiago et nous nous sommes serrés dans les bras sans pouvoir dire un mot.

Dans l'immeuble où j'ai vécu, beaucoup d'enfants ce matin-là ne sont pas rentrés de l'école, la douleur et la désolation sont entrées dans la vie de nombreuses familles. La mère a été regardée avec envie par les autres mères touchées par la tragédie.

Mon ami Antonio, du même âge que mon frère Mario et son camarade de classe, est décédé sous les décombres de l’école, pensant peut-être à ce beau film musical, alors que nous nous souvenions de sa phrase: "tant que j’ai la vie ... ». Il n'aurait fallu que quatre jours: du dimanche précédent au vendredi 20 octobre 1944 et trois heures: de 8 h 30 à 11 h 30 environ ... C'est mon témoignage, à ne jamais oublier.

 

 

témoignage de Silvio Bertolotti

Je m'appelle Silvio Bertolotti, je suis un ancien pompier de Milan, je vis à Baveno (Verbania) depuis des années. Je servais dans un détachement dans les écoles de rue Ravenna, en direction de Chiaravalle.

Mon père était récemment décédé et mon frère était un militaire. Pour ces raisons, j'avais demandé que le transfert se fasse près de ma mère, seule à la maison.

Je me souviens de ce matin tragique, avec mon équipe, nous avons été appelés tôt le matin à apprivoiser un incendie qui s'était déclaré dans l'écurie d'une caserne de San Donato Milanese, mitraillé par une reconnaissance nocturne appelée "Pippo". À notre retour, ils nous ont dit de nous rendre immédiatement à Gorla, où ils avaient frappé l'école primaire et de nombreuses autres maisons. Sur le site, outre les parents et les sauveteurs, il y avait déjà certains de nos camarades de la caserne de rue Benedetto Marcello.

Le chef de ces pompiers le connaissait bien, son nom était Garlaschini. Ils avaient déjà récupéré tant de petits corps inanimés, dont celui de son fils Riccardo, âgé de six ans. Avec ce pauvre père, si éprouvé par la vie, dans l'après-guerre, j'ai longtemps travaillé dans le même groupe. J'ai 86 ans, mais quand je pense à ce terrible jour, je suis toujours émue.

À vous qui êtes plus jeunes, je dis: gardez le souvenir, que ces petits ne sont pas morts en vain ...

 

 

témoignage de Renata Anna Caretta

Je suis Renata Anna Caretta, née en 1946.

Ma famille voulait m'appeler pour me souvenir de deux filles, Renata, de onze ans, et Anna, de six ans, malheureusement enlevées à ma famille dans la grande tragédie qui a été le bombardement de l'école de Gorla, en plus du cousin Luigi, âgé de sept ans et à tous leurs amis qui ont fréquenté la même école.

Mes souvenirs commencent à l'époque où, encore petite, j'ai commencé à comprendre ce que la date du 20 octobre signifiait pour ma famille et pour tout le district de Gorla.

Je me souviens que ce jour-là, au fil des années, c’était toujours le même, toujours un jour de deuil, comme si le temps n’était jamais passé; jusqu’à ce que mes parents aient avancé au fil des ans et que je me suis mariée et que j’ai aussi des enfants. Cette date a toujours été sacrée, un jour de prières et de récidives dans la douleur; un jour, chaque année, dans lequel il n’y avait ni radio, ni plaque tournante ni télévision dans notre maison.

Et même aujourd’hui, j’ai 54 ans (le témoignage remonte à 2000) et que mes parents sont décédés, je repense à tout ce que ma mère m’a raconté: ce matin-là, comme mon père se battait au front, il était au travail dans l'usine pour subvenir aux besoins de la famille composée également de deux filles: Wilma de un an et Emilia de 14 ans qui s'occupaient de la maison et de mes petites soeurs en l'absence de la mère. Renata et Anna ne voulaient pas aller à l'école, contrairement à ce qui se passait d'habitude et seulement après l'insistance d'Emilia, qui expliqua que ce comportement aurait causé beaucoup de chagrin à la mère déjà contrainte à de nombreux sacrifices. Elles ont été convaincues d'aller à l'école.

Lorsque l'alarme a retenti, Renata, avec d'autres garçons, avait réussi à s'échapper mais il est maintenant arrivé près de la maison où il se souvenait d'avoir quitté la petite sœur Anna. Se sentant responsable de ce qui pourrait arriver, elle retourna à l'école où le destin avait décidé pour les deux la même fin; Ce détail a été confirmé par la suite par certains de nos voisins qui l'ont rencontrée sous le pont de la rue Tofane, la pressant de fuir à la maison, mais elle a répété qu'elle devait retourner à l'école parce qu'elle avait oublié sa petite sœur.

Un autre tregedia au bout de quelques mois, papa, porté disparu, rentra chez lui, heureux de revoir la famille unie, cette famille dont il n'avait pas entendu parler depuis un certain temps. mais son bonheur ne dura pas longtemps, jusqu'à ce qu'elle cherche ses petites filles et découvre qu'elle ne les reverrait plus, car la guerre les avait emportées. Toutes les épreuves qu’il a dû subir au cours des sept années de guerre en Russie et de prison en Afrique n’ont pas suffi, le destin lui a également porté ce coup.

La seule consolation, outre celle d’avoir retrouvé au moins la mère encore en vie, c’est ma naissance, 19 mois après le malheur de remplir un petit espace dans le grand vide immuable de leur vie. Il est vrai que j'ai été nommée d'après les deux filles disparues, mais physiquement, je n'en étais qu'une. Mes parents, bien que détruits par la douleur, ont décidé après trois ans de donner naissance à deux autres jumeaux, qui s'appelait Anna (comme leur bébé) et Luigi, comme leur neveu disparu ce matin-là.

 

 

témoignage de Luigina Comparin

"Loredana est à l'école ...".

Maman et papa l'attendent toujours (depuis des années, ils l'ont atteinte).

C’est la phrase écrite au dos de la photo prise chez lui, assise au bureau de son père, qui m'a donné à ses parents, la date au dos: le 20 octobre 1944.

Je me souviens de ma chère amie, Loredana Calabrese, âgée de six ans, qui a également disparu en cette matinée lointaine et triste. J'avais six ans, j'étais à l'école primaire, je me suis sauvé parce que j'avais de la fièvre ce matin-là.

J'ai entendu le son des différentes alarmes et j'ai vu l'arrivée des avions de la fenêtre de la cuisine dans laquelle j'étais avec mon grand-père.

Les avions brillaient dans le ciel clair et avançaient vers notre quartier.

Je les ai très bien vues (alors il n'y avait pas de bâtiments dans les rues adjacentes, elles étaient presque toutes des prés) même si ma maison était seulement à l'étage de la mezzanine. D'autres enfants vivaient dans notre immeuble: Edvige et Franco Andreoni, jumeaux âgés de six ans, Anna Maria Pioltelli, également âgée de six ans, Adriano Meroni, âgé de neuf ans. Nous nous sommes sauvés en deux, Valter Filippi et moi-même, qui nous sommes ensuite consacrés en tant que prêtre salésien.

 

 

témoignage de Matilde D'Andrea in Corba

Je m'appelle Matilde D'Andrea, née à Milan (quartier Crescenzago) en 1938. De mes nombreux amis malheureusement aujourd'hui quatre enfants innocentes sont portées disparues, car la rue Tanaro, aux numéros 4, 6 et 8, a eu de petites victimes. Ivonne et Giovanna, deux sœurs déplacées sur le lac de Garda, sont décédées avec d'autres enfants de la localité suite à l'explosion d'une bombe qui a frappé leur école. Diana le 6 février 1945 en raison de tirs d’armes aériennes alors qu’elle traversait la cour pour se rendre à l’abri. Le petit Guido ramassa une grenade à main non explosée qui éclata entre ses mains sur la porte de la maison. Il a fait un trou dans la balustrade au deuxième étage et s'est retrouvé dans la cour, comme un tas de chiffons fumants.

Pour mes parents, après la tragédie de Gorla, croire que j'étais encore en vie était une bénédiction de Dieu: le 20 octobre 1944, ils se trouvaient au marché de la rue Giacosa et n'avaient pas compris quelle école avait été touchée par des bombes, ils ont couru à la rue Bottego, à Crescenzago, où se trouvait mon frère Lorenzo (j'ai été déplacé à Pescara). Mon père est retourné à Gorla et n'a jamais oublié l'horreur de tous ces enfants disparus.

Malheureusement, pendant ces terribles années, nous étions habitués à l'enterrement d'enfants pour d'autres causes: privation et grand gel. Beaucoup de nouveau-nés n'ont pas survécu, ils ont été placés par les mères sur les commodes parmi les fleurs, ils ressemblaient à des poupées de cire, puis je me souviens des marches dans les rues, avec des briques chaudes dans les mains, parce que le froid était insupportable. Après la guerre, chaque jour dans ma cour, il y avait une multitude d’enfants, on riait, on chantait, on jouait peut-être trop.

Sur les balustrades, des locataires agacés nous ont crié de nous arrêter, de nous menacer avec des balais et de lancer des seaux d'eau.

Mes parents, ainsi que d'autres personnes tolérantes, nous ont défendus en nous rappelant qu'ils devaient se sentir chanceux d'avoir encore autant d'enfants avec la joie de vivre après la terrible expérience de la guerre et en pensant aux pauvres mères de Gorla et à leurs cours désolées et vides.

 

 

témoignage de Don Valter Filippi (interviewée par le professeur Franco Mereghetti pour le livret "Cammino di Pace", "Chemin de la Paix")

Le 20 octobre 1944, vendredi, ce fut une belle journée. J'avais neuf ans et j'étais en quatrième année. À 11h15, j'étais en classe, à l'école, lorsque la petite alarme s'est déclenchée et, peu après, la grande alarme. Nous étions au premier étage, nous avons quitté la classe pour aller au refuge. Nous sommes passés devant le bureau du directeur, nous l'avons vue et nous nous sommes dit au revoir. Nous pouvions entendre le bruit des avions. Nous ne pouvions pas nous rendre à l'abri ... il y avait toutes les classes dans la cage d'escalier, à l'exception du cinquième des garçons qui avait la classe au rez-de-chaussée et avait le temps de sortir; un garçon de ce cinquième est revenu parce qu'il voulait emmener avec lui son frère de première année. Les deux sont morts.

La bombe a touché la cage d'escalier et a vidé les premier et deuxième étages. À un moment donné, il m'a semblé voler, le dossier m'a été arraché et j'ai perdu tous les vêtements pour le mouvement de l'air. Je me suis retrouvé sous un tas de gravats avec d'autres. Les faisceaux qui sont tombés sur nous ont été placés au hasard afin de laisser un coffre d’air. C'est pourquoi moi et trois autres garçons nous sommes sauvés.

Le bombardement a eu lieu à 11h27. J'ai été libéré à 14h00. Pendant un moment je me suis évanoui; alors j'ai parlé aux compagnons, j'ai prié. Mon collègue Bombelli a été blessé à la tête. Je ne pouvais pas y toucher parce que ça faisait mal. Avant de mourir, il a déclaré: "Apportez un salut à ma mère, dites-lui que je n'ai pas souffert".

J'ai eu un bras qui est sorti un peu des décombres. J'ai senti le froid d'une pelle, je l'ai touchée, la pelle a basculé et les secouristes m'ont retrouvée; J'ai été le premier à être extrait des décombres, puis les trois autres ont été touchés. J'avais des blessures mineures et ils m'ont emmené à l'hôpital de Niguarda. Le soir, une infirmière m'a ramenée chez moi, à Boulevard Monza 156; la maison avait subi des dégâts mais était restée debout. Il y avait mes parents qui m'avaient cherché sans me retrouver.

Le tram de Niguarda est arrivé à Loreto ou Turro, je ne me souviens pas. Nous avons dû faire un tronçon de la route à pied: les rails ont été déchirés. Je me souviens, dans le tram, d'une petite fille en habit rouge mangeant des morceaux de parmesan. Il y avait son père avec elle, il a vu que je ne portais que le pyjama de l'hôpital et il m'a donné le manteau de la fille, m'accompagnant à la maison avec l'infirmière.

Dans le bâtiment de Boulevard Monza 156, tous les enfants, garçons et filles, du premier au quatrième, ils sont morts. J'ai seul survécu. Les autres mères m'ont regardé, moi et ma mère, avec un sentiment que je ne peux pas définir.

 

 

témoignage de Don Ferdinando Frattino - publié par Terra Ambrosiana (Terre Ambrosienne) de juillet-août 1994

L'archevêque est apparu après 13 heures sur le site du raid. Je devais être à l'école pour faire des cours de religion, mais ce jour-là, je n'y suis pas allé pour le travail paroissial. Presque immédiatement, les premières explosions ont suivi l'alarme. Il ne s'en rendit pas compte ... On avait l'impression d'être vides de l'intérieur par le mouvement de l'air. Des bombes un peu partout, mais le plus grand drame a été l'école. J'ai couru et je me suis retrouvé face à un tas de gravats. Les escaliers s'étaient effondrés avec les enfants qui descendaient.

Les étudiants qui étaient arrivés les premiers au rez-de-chaussée les ont trouvés assis, comme s'ils dormaient; ceux sur les escaliers en ruine et écrasés. Dès que le cardinal m'a vu sale et déchiré, il m'a appelé deux fois par son nom: Don Ferdinando! Don Ferdinando! Il me connaissait bien parce que j'avais assisté au séminaire et il me rencontrait souvent dans son palais.

Nous avons tous travaillé pour enlever les gravats et extraire les plus petits, dans l'espoir de retrouver des survivants, mais presque seules les victimes faisaient surface. Huit garçons étaient en vie parce qu'ils étaient protégés par un toit blindé, effondrés mais non détruits. L'un d'eux s'appelait Valter Filippi, qui devint plus tard un prêtre salésien. J'ai appris que beaucoup d'enfants ont prié jusqu'à ce que leurs bouches soient remplies de terre.

Les mères ont pris leurs enfants comme si elles étaient encore en vie et se sont enfuies, une scène de tourments et de pitié compréhensibles.

 

 

témoignage de Eufemia Galimberti Monfrini

Je m'appelle Eufemia Galimberti, j'ai 93 ans. Pendant la guerre, j'ai vécu à Gorla, dans le Boulevard Monza 154.

Malheureusement, je n'ai jamais oublié ce qui s'est passé le 20 octobre 1944. La douleur de la perte de mon fils de six ans, Bruno, élève du primaire à l'école Francesco Crispi, est restée indélébile dans mon cœur.

Ce matin-là, j'ai accompagné mon fils à l'école, le ciel était d'un bleu éclatant. En cours de route, je lui parlais du petit frère qui était né bientôt, parce que j’étais enceinte de huit mois et heureuse de lui donner un compagnon de jeu et que Bruno était impatient de le voir; Je l'ai laissé devant la porte et je suis rentré chez moi comme d'habitude.

Il était presque midi quand les sirènes d'alarme retentirent et les avions arrivèrent à Gorla avec leur charge de mort, ils ont largué les bombes et c'était la ruine pour nous. J'ai senti ce qui se passait et le bombardement a cessé J'ai couru à l'école, de mon fils. Partout, je n'ai vu que des maisons détruites et des tas de gravats; l'école n'était plus intacte, une partie s'était effondrée. C'était une vision effrayante. Bruno était là-bas. Soudain, une obscurité a amené mon fils et de nombreux autres martyrs innocents; cette obscurité est également tombée dans mon âme, et même aujourd’hui, je me demande s’il s’agissait d’un mauvais rêve ou d’une réalité, d’une douleur persistante à ne jamais oublier. Ils en ont creusé beaucoup, certains avec leurs mains, d'autres par d'autres moyens et heureusement, ils ont trouvé des survivants.

Mon Bruno a été retrouvé le lendemain et plus tard, je lui ai également rendu son dossier que je conserve dans une enveloppe de soie bleue brodée à la main; J'ai déjà donné des instructions à ma famille pour que, quand je meurs, je la veuille avec moi.

En ce triste jour a également perdu deux petits-enfants, Rolando et Rosalina Galbiati, respectivement huit mois et trois ans; ils sont morts chez eux et leur mère, ma sœur, a été grièvement blessée mais sauvée.

Cette est mon témoignage.

 

 

témoignage de Fortunato Libanori (publié par Famiglia Cristiana de 1974)

Je suis né à Gorla. mon père a travaillé pour Pirelli pendant 32 ans. Nous sommes d’origine vénitienne, dans la province de Rovigo, où nous avons été déplacés durant l’été 1944, nous cinq frères. Ensuite, l'approche du front a persuadé nos parents de nous ramener à Gorla, de peur de rester séparés.

Ce matin-là, je suis allé à l'école avec mon frère Giancarlo, qui était en première année, et avec mon cousin Giancarlo Masiero, qui était en troisième année. Lorsque l'alarme a sonné, le vieux maître nous a rappelé de nous enfuir. Et c'est ce que nous avons fait. Après cent mètres, la fin du monde est arrivée.

Je me suis retrouvé claqué sous la porte d'une maison, au milieu d'un brouillard qui ressemblait au brouillard de novembre. Tout le monde criait, courait, surtout les mères. Nous, les enfants, malgré les pompiers, les soldats de l'U.N.P.A. (Union Nationale Protection Antiaérienne), des pompiers, des gardes républicains, nous pouvions nous avancer sur les décombres pour essayer de voir nos camarades.

Mon frère et mon cousin ne les ont retrouvés que deux jours plus tard.

 

Fortunato Libanori (1934-2006) dans les années 1956 et 1957 a participé au championnat du Monde de motocyclisme dans les classes 125 et 250 cc, concourant pour le MV Agusta. Plus tard, de 1959 à 1970, il passa au motonautisme en remportant 3 titres Italiens, 5 titres Européens et 2 titres Mondiaux au cours de sa carrière, avec un total de 40 victoires en compétitions internationales. Source: (Wikipedia)

 

 

témoignage de Angela Locardi recueilli par un journaliste pour le dossier "La strage degli innocenti" ("Le massacre des innocents")

Nous avons pris une petite fille, la plus jeune, à genoux; dévorant goulûment une pomme (pas grosse, parce que les grosses coûtent trop cher) et nous regarda avec des yeux dilatés et curieux. Elle s’appelle Angela Locardi, elle a six ans. Il a raconté que, dès que les sirènes ont retenti, avec les compagnons, l'enseignant l'a envoyé à l'abri mais, dans l'escalier, pris par la bombe, il s'est rappelé avoir été jeté à terre.

"Il faisait noir - dit-il - et j'ai essayé de m'échapper, mais je ne pouvais pas voir et je ne pouvais pas me lever"

"Pourquoi?"

"Je ne sais pas ..."

Et ensuite, elle est restée proche d’un compagnon décédé, car après avoir entendu dire qu’elle invoquait la «dame maîtresse», elle a été soudainement réduite au silence.

La petite Angela était restée prisonnière avec son bras, celui de droite, qui pouvait à peine bouger car il était coincé sous un échelon de l’échelle. Mais c’est ce pas qui l’a sauvée; bien que ses yeux et sa bouche soient une masse de liquide et de terre, il ne pouvait pas s'étouffer; Heureusement, la marche soutenait une partie du mur qui sinon, il l'aurait enterrée vivante.

Angela raconte qu'elle a senti son souffle et sa douleur indicible dans son bras, mais rien d'autre; il entendait parfois, distant et confus, des lamentations et des cris de plus en plus faibles. La poussière qui remplissait sa bouche qui saignait lui causait beaucoup de problèmes, puis elle tentait de la recracher. Ses lèvres ressemblaient à des flammes.

Il avait essayé, oui, avait essayé de se débarrasser d'Angela creuser le sol avec ses petites mains, car dans sa grande innocence, il lui avait semblé qu'il pouvait sortir seul. En fait, il a raconté comment, avec beaucoup d'efforts, il espérait pouvoir enlever les décombres qui l'entouraient, mais les minuscules ongles se sont cassés et ses mains lui ont fait mal et ont ensuite attendu. Au bout de deux heures, un homme la rejoignit et la souleva avec ses robes en lambeaux, saignantes, défigurées, abasourdies, mais vivantes. Il l'a emmenée dans les airs, à la lumière, au soleil et dans une chambre d'hôpital blanche, elle s'est sentie ranimée.

C'était sauvé! Angela Locardi, six ans, après deux heures d'enterrement, luttant avec ses forces faibles, elle a réussi à survivre dans ce petit grand cimetière d'innocents.

 

 

témoignage de Sergio Mattusi, extrait de "La mia guerra" ("Ma guerre") de 1990

Ils sont l’un des rares survivants du bombardement de l’école primaire de Gorla, district de Milan, où environ deux cents enfants et leurs enseignants sont décédés ce jour-là, ainsi que des parents qui sont allés à l’école pour prendre leurs enfants.

Le 20 octobre 1944, j'avais neuf ans et j'étais en quatrième année. C'était une belle journée ensoleillée et je ne voulais pas vraiment aller à l'école. À Turro, un quartier voisin, il y avait un marché et j'aurais bien aimé accompagner ma mère mais elle n'a pas consenti, à juste titre. Je suis donc entré dans la salle de classe comme chaque matin. Vers onze, onze et trente, l'alarme sonna et comme chaque fois nous avons rassemblé les dossiers pour aller à la cave. Mais ce jour-là, mon enseignante a dit qu'il valait peut-être mieux rester en classe car elle ne faisait pas confiance à la sécurité du refuge. Quelques minutes passèrent et la sirène retentit, signalant la deuxième alarme, celle du danger. À ce stade, notre professeur ne voulait pas prendre ses responsabilités et décida de suivre les autres cours qui, entre-temps, étaient déjà descendus dans la cave. Je me souviens que nous étions au deuxième étage et, tandis que le professeur avec mes amis descendait les escaliers, moi et trois autres amis: Valter Filippi, Recli et Ceccato sommes restés derniers et nous nous sommes arrêtés pour jouer sur le palier.

Tout à coup, ils ont entendu un rugissement. J'ai regardé par la fenêtre et j'ai vu de hautes colonnes multicolores s'élever des maisons, qui s'ouvraient comme des ventilateurs à main. Et presque au même moment, toutes les vitres de nos fenêtres se sont cassées. C’était la dernière vision dont je me souvienne et puis plus rien.

Quand j'ai repris conscience, je ne savais pas où j'étais, je me suis senti écrasé dans toutes les parties de mon corps. Les décombres m'ont enveloppée comme une couverture rugueuse. Seules la tête et la main gauche étaient libres. Puis j'ai appris qu'une poutre de l'échelle était allée de côté et protégeait ma tête.

J'étais dans une position étrange, à demi assise avec une jambe pliée en arrière. J'entendais d'autres enfants pleurer et crier à l'aide. J'ai essayé de bouger, sans succès. Je respirais fort et quand j'ai déménagé, j'ai entendu des plaintes très distinctement. C'est mon ami Recli qui m'a prié de rester immobile, peut-être parce que le déplacement des gravats a davantage appuyé sur son corps.

Je pense que tout est arrivé dans un temps que je ne peux pas quantifier, probablement parce que les moments de lucidité ont été entrecoupés d'évanouissements.

À un moment donné, j'ai senti une sensation de fraîcheur sur mon visage: c'étaient les décombres lavés de l'extérieur, peut-être par les pompiers. Je ressentais du plaisir avec cette fraîcheur et avalais avec soulagement les débris humides qui me donnaient la sensation de mieux respirer.

J'ai encore entendu la voix de mon ami Recli et, sans savoir exactement à quel point il était, j'ai réalisé qu'il était aussi dans la même situation. Je me souviens qu'il m'a dit: "Sergio, qu'est-ce qu'on fait?". J'ai répondu: "Je ne sais pas, je pense qu'il va falloir mourir". Il a répondu: "Alors nous ne verrons plus nos parents". J'ai dit que moi aussi je regrettais de ne pas revoir mère, père et grand-père. Nous avons commencé à prier réconfortés par le fait que nous irions au paradis.

Un autre souvenir indélébile est le suivant: avec la main gauche, je pouvais faire un petit mouvement et pincer une jambe qui reposait sur mon épaule droite. Cette jambe était froide, mais je ne savais pas qu'elle appartenait à un enfant mort et j'ai insisté, peut-être parce qu'à ce moment-là, c'était le seul contact humain que j'ai eu. J'ai passé environ quatre heures dans cette situation (on m'a dit que j'étais sous les décombres jusqu'à trois heures de l'après-midi). Tout à coup, j'ai entendu des voix au-dessus de moi et quelque chose qui bougeait au-dessus de ma tête. Peu de temps après, j'ai ressenti la sensation merveilleuse: l'air. Je ne pouvais pas voir parce que, même si j'ai gardé les yeux ouverts, je n'ai distingué qu'un voile rouge aveuglant. J'ai entendu beaucoup de voix autour de moi. Je n'ai distingué que celui de Don Ferdinando Frattino, le prêtre de Gorla, qui avait commencé à creuser là où nous étions et je me souviens qu'il m'a caressé et m'a dit: "Sergio, tu es en sécurité". Je ne pouvais pas parler parce que pendant ces heures j'avais inconsciemment mordu le bas de ma bouche. J'ai seulement réussi à dire que je voulais ma mère et une voix m'a dit: "maintenant, on va t'amener à elle". Puis je me suis évanoui et me suis réveillé à l'hôpital Fatebenefratelli de Milan.

J'étais immergé dans un liquide, peut-être que c'était une baignoire, où je sentais qu'ils me lavaient. Perdu connaissance à nouveau. Quand j'ai récupéré, j'ai ouvert les yeux, c'était le soir et la première chose que j'ai vue était le visage de mon grand-père qui me souriait. Puis il est arrivé ma mère et aussi mon père, qui était hors de la ville, à la campagne.

Peut-être que mon jeune âge et une grande joie de vivre m’ont été alliés pour reprendre une vie normale. Mais sans oublier que beaucoup d'amis ne pouvaient plus jouer avec moi.

Je ne pouvais plus rester à Gorla; Nous avons donc déménagé dans un village de montagne où se trouvait mon père et nous sommes retournés dans la ville après la guerre.

 

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témoignage de Antonio Recli

Le 20 octobre 1944 était une belle journée: le soleil brillait dans le ciel bleu comme au printemps. J'avais neuf ans et j'allais à la quatrième année. Comme chaque matin, je me rendais à l'école "Francesco Crispi" avec le gros dossier et le cœur léger qui convenait à tous les enfants, même en temps de guerre.

Je ne pouvais certainement pas imaginer la tragédie qui marquerait bientôt le district de Gorla, détruisant à jamais la vie de tant d’enfants innocents, de mes camarades de jeu et de leurs mères qui ne pourraient plus embrasser leurs petits.

Mais pouvez-vous imaginer le non-retour à l'école d'un enfant de six, sept, huit, neuf, dix ans?

Ce n’était pas plus facile d’accepter le non-retour d’une épouse et d’un enseignant du primaire…

Eh bien, à l'âge de neuf ans, je ne pouvais pas vraiment l'imaginer, même si j'étais presque habitué à l'alarme annonçant des raids aériens même au milieu de la nuit.

Vers 11h15, la petite alarme retentit (la sirène émet de brefs sons annonçant l’approche des avions vers la ville), suivie quelques minutes après la grande alarme (la sirène émet des sons prolongés annonçant que le danger devient plus grave. à paraître). Immédiatement, notre enseignante, Mme Nosetto, nous a rassemblés devant la salle de classe qui se trouvait au premier étage pour descendre au refuge. L’abri-école était un sous-sol soutenu par des poteaux de bois qui auraient dû supporter le plafond, mais malheureusement, ce matin n'a pas servi à sauver la vie des enfants qui étaient là.

Nous nous sommes attardés, moi et quelques-uns de mes compagnons, à observer par la fenêtre ce qui, malgré le danger, a semblé à la curiosité enfantine un spectacle attrayant: la volée épaisse de bombardiers à haute altitude était déjà au-dessus de nous et ce qui a retenu notre attention était Une quantité nourrie de ballons chatoyants (disions-nous en leur montrant du doigt!), descendant du ciel ... ce sont les bombes qui nous ont à peine permis d'atteindre les escaliers et de descendre les premiers marches qui ont conduit à l'abri. À ce moment-là, j'ai entendu un sifflement assourdissant et je me suis tourné vers les grandes fenêtres. Soudainement, le bâtiment s'est ouvert d'une entaille qui m'a laissé voir le ciel bleu, puis un éclair m'a aveuglé. J'ai entendu la mallette glisser de ma main et rien de plus.

J'ai repris conscience au moins deux heures plus tard: j'étais immobile sous le poids des décombres, heureusement tête baissée, j'ai donc réussi à respirer jusqu'au moment du sauvetage.

Quand je me suis réveillé dans cette position, le premier son que j'ai entendu était la pioche des sauveteurs, puis les pleurs et les lamentations de mes compagnons appelant leur mère, certains ont prié et d'autres ont dit qu'ils ne pouvaient plus se tenir debout, je me souviens que de nombreuses voix se sont soudainement éteintes alors Les coups de pioche s'approchèrent pour me sauver, ainsi que mes trois autres compagnons: seuls les survivants à ce moment-là se souviendraient de ce que je ne voudrais pas que personne n'oublie.

La tragédie a continué pendant des mois et des mois, dans le désespoir des mères et aussi dans l'angoisse de nous quelques survivants, sans les amis d'un temps à jouer avec et avec un regard inquiet toujours tourné vers le ciel: à partir de ce moment, pour nous, plus jamais place insouciante de ballons chatoyants.

 

 

témoignage de Emilia Sala Pacchetti

Moi, Emilia Sala, je veux me souvenir de ma cousine Compiti Agostina, âgée de neuf ans.

Le 2 mai 1944, sa mère Bernini Maria, de Bozzolo Monferrato, se rendait à Alessandria en vélo avec un ami pour avoir des nouvelles de ses proches après un attentat à la bombe. Ils se trouvaient à proximité de Valmadonna quand elle a été frappée par un camion allemand. Elle est tombée de la tête contre une pierre de bordure et est décédée sur le coup.

Elle a quitté son mari et ses quatre enfants, Agostina était la plus jeune. Jusqu'à la fin de l'école a été pris en charge par un voisin, puis il a été amené par nos grands-parents. Dans la maison, il y avait un oncle marié qui avait deux petites filles, une de neuf ans et l’autre de trois. Malheureusement, le plus grand a parfois reproché à Agostina que ce n'était pas chez lui; cela a causé des souffrances à elle et à ses proches, alors mes parents, d'un commun accord et espérant qu'ils ne la bombarderaient plus, l'ont emmenée à Milan, où la pauvre fille est décédée à l'école.

J'avais 19 ans, je vivais au premier étage d'un immeuble de la rue Monte San Gabriele 1, angle Boulevard Monza, avec mes parents et un frère de 23 ans. Agostina était bonne avec nous, elle était très affectueuse et en conséquence, elle était aimée et choyée. Au matin, quand il se réveilla, il nous salua tous et nous embrassa.

Le 20 octobre, nous étions à la maison et, au moment d'aller à l'école, elle est revenue trois ou quatre fois pour lui dire bonjour et chaque fois qu'elle me disait: "si l'alarme sonne, viendras-tu me chercher?". Peut-être qu'il avait un présage!

Comme chacun le sait, lorsque l'alarme a retenti dans le ciel de Gorla, des avions avaient déjà effectué un attentat à la bombe au tapis. peu de gens ont eu le temps de se rendre dans les abris et beaucoup sont morts dans les maisons ou dans les escaliers. J'ai quitté la maison pour aller à l'école chercher Agostina. J'étais sur le palier à quelques pas des marches de l'escalier lorsque le mouvement de l'air dû à l'explosion de bombes qui a frappé ma maison m'a bloqué contre le mur. Au début, je ne voyais plus rien pour une grosse poussière noire, puis je ne sais pas combien de temps s’est écoulé et la poussière est devenue blanche, j’étais étourdi et j’ai senti un poids sur les pieds, je les ai déplacés et je suis tombé sur le tas de gravats.

Je me suis enfui avec quelques égratignures et beaucoup de frayeur. Après un moment, mon frère est arrivé et m'a trouvé tremblant mais vivant. Lorsque j'ai expliqué où j'étais, il a remarqué une étagère où je m'étais arrêté et une autre au dernier étage cela m'avait protégé des décombres.

Elle s'est précipitée à l'école et la voyant détruite, elle est revenue pleurer désespérément. Puis il est parti à la recherche de mon père qui travaillait dans l’usine Pirelli de Bicocca. Ensemble, après leur retour à l’école, ils ont commencé à la chercher dans les hôpitaux, à la morgue et dans les cimetières, puis au bout de deux jours, ils l’ont retrouvée au cimetière monumental, la tête écrasée. Au bout de cinq mois, il avait rejoint sa mère, laissant un grand vide dans notre famille.

 

 

témoignage du Docteur Ennio Serio

Parmi les nombreux souvenirs tristes de la Seconde Guerre mondiale, ce qui m'a le plus marqué est la vision, dans la vieille église de Gorla, d'une partie des 200 enfants tués par le bombardement de l'école. J'étais un militaire et on m'a ordonné de faire partie de la garde d'honneur qui assistait à la cérémonie religieuse puis d'escorter la procession funéraire jusqu'au cimetière de Greco.

Quelle tristesse!

J'ai espéré que dans le monde, il n'y aurait plus de guerres causant le sacrifice de nombreuses vies humaines et de petits innocents, mais plutôt ...

 

 

témoignage de Marisa et Ernestina Sivieri

Nous sommes deux soeurs, Marisa et Ernestina Sivieri, originaire de Gorla. Le 20 octobre 1944, nous étions à l'école de Gorla, à l'âge de sept et neuf ans. Lorsque l'alarme a sonné, le professeur nous a fait nous lever et sortir de la classe. À mi-chemin, il y avait le directeur à qui nous devions saluer (à ce moment-là, c'était rigoureux et le problème si vous ne le faisiez pas). Au bas de l'escalier, à la sortie, nous avons trouvé le gardien qui a dit: "Qui veut rentrer à la maison va bien et qui veut aller au refuge, faites ce qu'il veut".

La classe d'Ernestina (raconte Marisa) était devant la mienne, quand elle m'a vu ma sœur m'appeler, elle m'a prise par la main et ensemble nous avons marché jusqu'à la maison mais, à quelques pas, à environ 50 mètres au-dessus de nos têtes, nous avons vu les avions et toujours en nous tenant la main nous sommes retournés. Au lieu de retourner à l'école, nous sommes entrés dans le bâtiment d'en face, où se trouvait une maison de paysanne. Nous avons fait juste à temps pour entrer immédiatement dans cet événement un grand rugissement et un tapage qui nous a submergés et nous avons été abasourdis. Pendant ce temps, notre mère était à Crescenzago quand elle a vu une colonne de fumée s'élever, qui, dit-on, proviendrait de l'école de Gorla. Imagine-la! Avec angoisse, il prit le vélo et courut à Gorla, à l'intersection de la rue Asiago et de l'actuelle Place Piccoli Martiri. Il trouva un monsieur qui lui avait dit: "Madame, ses petites filles sont dans cette maison", montrant notre direction. Elle ne savait pas qui était l'homme qu'il n'avait jamais vu.

Vous pouvez imaginer la réaction de notre mère: elle a jeté son vélo au sol et a couru vers la ferme où nous nous étions abrités, se retrouvant poussiéreuse et en pleurs, mais indemne. C'était un miracle! Après avoir marché quelques pas pour rentrer chez nous, nous avons trouvé notre père assis sur le trottoir, pleurant désespérément, les mains dans ses cheveux. Il nous a vus et ne croyait pas ses yeux, lui aussi a été sauvé par un miracle, il avait un atelier de mécanique dans une maison en bois de Boulevard Monza et juste à temps pour sortir avec un gars qui travaillait avec lui et se jeter à terre quand l'atelier s'est effondré; il s'est blessé avec quelques éclats mais a été sauvé. Puis il a couru à l'école en détresse. En désespoir de cause, il commença à creuser avec ses mains, espérant pouvoir faire quelque chose, mais en vain. Et nous l'avons trouvé comme je l'ai dit, pleurant sur le trottoir, croyant que nous étions morts.

Notre cousin Luigi Ferrario s'est rendu au refuge et l'a sorti vivant. Il cherchait sa mère à l'hôpital, mais malheureusement, il n'a pas eu le temps de la voir avant son décès.

Dans ces moments de désespoir et de confusion, vous ne saviez pas dans quel hôpital il se trouvait, alors c'est arrivé trop tard. Sa mère, la sœur de mon père, vit toujours en bonne santé et a 92 ans, mais ses pensées vont toujours à ce fils perdu dans une guerre inutile et dévastatrice qui n'a fait que des victimes et des souffrances.

Notre maison est restée debout miraculeusement, bien que frappée par deux bombes non explosées, une sur le devant et une derrière, seules les vitres de toutes les fenêtres ont été brisées. Heureusement, même la grand-mère qui était dans la maison a pu se mettre à l'abri dans les escaliers et il s'est donc sauvé. Ce jour a été un miracle pour nous. Nous remercions toujours Notre-Dame pour ce beau cadeau.

 

 

témoignage de Elisa Zoppelli Rumi

Ce vendredi matin, mon enfant Aldo, qui fréquentait la troisième année, était particulièrement affectueux et avant d'aller à l'école, il m'a dit les tendres paroles que je n'oublierai jamais: cela semblait un signe de destinée, mais malheureusement, certaines choses sont pensées quand maintenant l'irréparable est arrivé! Elle semblait sentir qu'elle ne reviendrait jamais à la maison et voulait en quelque sorte me faire partager autant que possible son immense affection pour moi.

Ma fille Gabriella avait six ans et elle a assisté à la première classe du primaire. Elle aussi était particulièrement heureuse ce jour-là et elle souhaitait, avec son frère aîné, aller le plus tôt possible à l'école pour apprendre beaucoup de choses nouvelles et approfondir leurs connaissances. Je me souviens de ses tresses qui ont disparu de la porte d'entrée.

Ce vendredi matin tragique, à 11h25, un rugissement très fort a brisé toutes les fenêtres de la maison. Immédiatement, la rumeur a couru qu'une bombe avait complètement touché l’école primaire et provoqué un désastre immense. J'ai senti mon sang se glacer et j'ai immédiatement quitté la maison en courant.

À mon petit neveu Massimo, qui vivait dans notre propre maison, j'ai demandé avec une terrible prémonition où ils étaient Aldo et Gabriella; il a répondu qu'il n'y avait personne derrière lui et qu'il était le dernier enfant à avoir quitté le lieu de la catastrophe.

Avec la force du désespoir et la mort dans le coeur, mon mari et moi avons trouvé nos enfants au cimetière monumental qui tenait la main par la main; ils n'étaient plus, cependant, les enfants de ce monde, mais les Anges ont volé au Ciel avec leurs compagnons et leurs professeurs.

Pendant ce temps à la maison, le petit Carluccio, âgé de dix-huit mois, appelle ses frères et il les cherchait parce qu'ils se cachaient à leur retour de l'école.

 

 

Nous rapportons quelques pensées de Graziella Ghisalberti à ses autres amis qui, aujourd'hui, ne peuvent malheureusement plus parler

Je veux parler de mes petits amis: Bice Benzi était comme une petite soeur pour moi, elle avait six ans et l’été dernier, nous sommes allés à la mer avec Mme Ferrari, la tante du Dr Boveri. Nous étions quelques petites filles, très effrayantes de l'eau; le soir nous nous sommes endormis en nous tenant la main. Je me souviens aussi de son père qui, à son retour du travail, nous emmenait jouer dans les champs. Oscar Fontana était un cher garçon de huit ans. Avec lui, nous avons joué dans la cour avec la charrette du charpentier. Son frère Ezio, plus âgé que nous, a fait la cinquième année et a été sauvé; il se disputait souvent avec lui. Il a disparu à l'été 2001 et, à l'hôpital, il a demandé à me revoir et nous nous sommes souvenus du temps passé à jouer et du lancement des pierres. Ensemble avec mon petit cousin Edoardo, il y avait les enfants du bâtiment. Je me souviens affectueusement de Aldo et Gabriella Rumi, des amis de longue date, Luisa De Conca, un peu plus âgée que nous (elle avait dix ans), elle était très réservée. Mariolino Piazza de six ans a vécu dans la même maison. Son père était un soldat, mais il était chez lui parce qu'il était malade et il mourut bientôt. Parmi mes camarades de classe, je me souviens de Graziella Orlandi, la professeure l’appelait «yeux de charbon». Rina Volpin était une enfant timide. Un jour elle est venue à l’école vêtue d’une robe rose parce que le tablier n’était pas prête. Je me souviens aussi des sœurs Balucci, qui viennent de rentrer d’Égypte.

Pour revenir à la mémoire de ce matin, tout le quartier était destruction et mort. L'un des bâtiments les plus touchés a été rue Monte San Gabriele 1, au coin de Boulevard Monza, il y a eu des morts dans les magasins. Dans la boulangerie Castoldi, sa fille, mariée à Mutti, a perdu la vie, tandis que sa fille est décédée sous l’école; Maman, Mme Elide a été touchée à la tête et est restée longtemps à l'hôpital pendant que son grand-père était touché à la jambe. La propriétaire, Mme Giannina Terragni, a perdu la vie dans l’épicerie fine voisine, ainsi que des clients présents dans son magasin. Le même sort a touché le laitier, a déclaré M. Nasi, son fils est décédé à l’école, tandis que la commis Rosa Gallina était miraculeusement sauvée. Parmi les disparus Gemma Meroni dans son magasin de légumes, tandis que l'épicier Maria Paglioli (qui a perdu son fils Guido à l'école) a été grièvement blessé et a dû subir une opération chirurgicale importante à la tête. L'ensemble du bâtiment a été complètement détruit et n'a été reconstruit qu'après plusieurs années.

Revenant un moment pour parler des enfants, je voudrais également mentionner un de mes amis que je n’avais jamais oublié: Laura Fagotti, connue après le bombardement de Gorla alors que je poursuivais mes études à Briosco, dans la Brianza, qui a perdu la vie près de Place Loreto. Le jour du 4 novembre 1944, alors que sa mère, sa tante et sa grand-mère étaient ensemble, tentaient de se réfugier dans un abri lors d’une nouvelle incursion de bombardiers américains.

J'ajoute une dernière pensée à Annamaria Redaelli qui avait alors six ans; il a réussi à se sauver en quittant vivant le refuge situé sous l'école. Elle tenait Annamaria Pioltelli par la main en lui demandant "Peux-tu me résister, je ne le fais pas!"; sa mère est morte sous les bombes alors qu'il courait à l'école pour la secourir. Annamaria l'a atteinte le jour de son soixantième anniversaire. Même Angela Locardi a réussi à sortir vivante du refuge de l'école, son histoire peut être trouvée parmi ces témoignages. Depuis juillet 2001, il n’est plus parmi nous.

 

 

Les témoignages ci-dessus concernent des enfants survivants, des parents ou des membres de leur famille qui vivaient principalement à Boulevard Monza ou dans les rues avoisinantes et qui avaient assisté aux cours du matin qui se terminaient à 11h30.

Comme déjà expliqué dans la description de la manière dont les événements se sont déroulés (page "Ce matin d'automne", section "Sur le terrain"), à midi a commencé la deuxième série de leçons, la session de l'après-midi, principalement composée d'enfants vivant dans les maisons de la Fondation Crespi Morbio où ils vivaient familles nombreuses (avec au moins 5 enfants) qui, avant les cours, utilisaient les repas de l'école aux frais de la Municipalité, en raison de la situation économique précaire.

Au moment de l'attaque aérienne, ils n'étaient donc pas à l'école et c'est pour cette raison qu'il n'y a pas de témoignages de tentatives de se sauver en fuyant chez eux; cela ne signifie toutefois pas que les bâtiments où ils vivaient sont restés indemnes des destructions causées par les bombes; au contraire, de nombreuses personnes ont perdu la vie dans ce complexe.

Pour le confirmer, la famille Crespi Morbio, après avoir reconstruit les bâtiments endommagés, il avait placé sur la façade une plaque de marbre portant le nom de ceux qui étaient morts dans sa maison dans ces bâtiments ce vendredi d'octobre.

 

Plaque commémorative a l'entrée de la fondation Crespi Morbio en souvenir des habitants décédés dans ces bâtiments lors du bombardement du 20 octobre 1944

 

 

Les équipes de bombardiers avaient divisé les cibles à frapper, notamment les usines de Breda à la frontière avec Sesto San Giovanni; nous l'avons déjà vu, le groupe 451 ° auquel la mission avait été confiée a complètement fait du tort au parcours qui aboutissait dans le district de Gorla, mais d'un avion de queue (probablement par hasard) une bombe est tombée dans les environs de Breda plus précisément dans la rue Chiese, où il a frappé une femme qui était passée, Emma Manservisi, et l'a tuée. Nous avons pensé qu'il était juste de nous souvenir d'elle dans nos pages même si elle a perdu la vie à environ deux kilomètres de l'école de Gorla et nous ne savons rien d'elle, victime de la violence aveugle des alliés ce matin et de l'oubli des années à venir. (si ce n'était la couronne rituelle des lauriers à chaque anniversaire de la libération).

 

Plaque commémorative in rue Chiese, près des usines de Breda, en mémoire d'Emma Manservisi disparue lors du bombardement du 20 octobre 1944

 

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