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L'école de Precotto, du nom d'Antonio Rosmini, à l'image du temps |
| Et à l'image d'aujourd'hui qui souligne malheureusement sa négligence dans la maintenance |
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L'école de Precotto
Ce matin-là, en plus de l'école de Gorla, celle du district voisin de Precotto avait également été touchée, mais elle avait plus de chance; les enfants, bien que plus nombreux que Gorla, ont réussi à atteindre l'abri avant que les bombes ne commencent à exploser. Également dans ce cas, une des bombes a touché le bâtiment de l'école mais, par miracle, la structure ne s'est pas effondrée. Le curé Don Carlo Porro, accompagné de quelques parents, a organisé les premières opérations de sauvetage pour sauver les élèves.
Seuls deux concierges et un père, M. Lecchi, ont perdu la vie, bouleversés par l'effondrement des escaliers menant au refuge, mais les enfants s'étaient tous sauvés.
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L'école de Precotto, du nom d'Antonio Rosmini, à l'image du temps |
| Et à l'image d'aujourd'hui qui souligne malheureusement sa négligence dans la maintenance |
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témoignage de Maria Marchiori Neris
Depuis lors, cela faisait longtemps que je n'avais que huit ans, mais à partir de ce jour-là, je n'oublierai jamais l'angoisse que je me suis sentie enterrée vivante à l'abri sous les ruines de l'école de Precotto.
Il y avait 280 enfants.
Je me souviens avoir entendu la sirène du cessez-le-feu, tous les enfants étaient rassemblés dans l'atrium de l'abri, prêts à sortir, lorsque le bombardement a commencé.
Immédiatement, un grand bruit s'est levé et je me suis senti violemment jeté entre mes compagnons.
Soudain l'obscurité et la peur, tous les enfants ont crié de terreur, et nous n'avons pas compris ce qui s'était passé.
Je ne sais pas combien de temps a passé, on ne voyait plus rien, quand tout à coup d'une fenêtre, la seule restée intacte dans l'effondrement, filtrait une lame de lumière: elle ressemblait à de la poussière d'or ...
Nous avons essayé par tous les moyens d'attirer l'attention, tandis que de l'extérieur, nous pouvions entendre les cris de désespoir des personnes qui étaient venues pour nous sauver, y compris mon père.
Ils essayaient frénétiquement de déplacer les décombres, essayaient de s'en sortir et finalement ils y arrivaient.
Écrasés contre un mur, ils m'ont entraîné dans cette voie du salut. J'étais le 123e à sortir quand je me suis rendu compte que je tenais toujours, je ne sais pas comment, mon dossier, deux lires et le col.
Les enfants ont tous été sauvés tandis que deux concierges et un père (son nom était Lecchi) ont été tués dans l'effondrement de l'escalier.
Pressé dans les bras de mon père, j'entendis des cris déchirants autour de moi, des malédictions contre les chefs de guerre, de la confusion et du désespoir.
Il y avait des morts dispersés dans la rue et dans le tramway, ils s'arrêtaient devant l'école.
La bombe a créé un gouffre au milieu de Boulevard Monza et les rails du tram ressemblent à ceux d’une montagne russe.
Mon père m'a dit que Don Carlo Porro était allé au refuge pour vérifier que tous les enfants étaient en sécurité et dès son retour, tout s'est effondré.
Autres témoignages recueillis par le périodique "Precotto News"
n. 57 Octobre-2014
Mémoires de Ferruccio Bergomi, habitant en rue Bressan J'étais en quatrième année. À un moment donné, l’alarme retentit et nous avons entendu siffler l’arrivée des bombes, qui sont tombées tout autour de l’école à 30 ou 40 mètres. Nous avons fait juste à temps pour nous réfugier au sous-sol. Je suis sorti parmi les premiers, le troisième pour être sauvé, car l'enseignant avait dit à l'aîné de continuer: il y avait une poussière qui ne finissait plus.
Nous étions comme ça, dans le noir pendant dix minutes, emplis de peur, quand la fenêtre s'ouvrit et que Don Carlo vint nous faire sortir. Qui, après avoir vu les avions bombarder, a immédiatement pensé à venir à l'école pour sauver les élèves. Je me suis enfui.
Juste à l'extérieur, j'ai été frappé par des scènes macabres: devant l'école, il y avait un énorme trou avec un cheval par terre, complètement vidé. À Boulevard Monza, un tram avec tout le verre brisé. Puis dans la rue Bressan, une femme par terre, morte, avec du pain éparpillé dans la rue ...
Chemin faisant, les habitants du quartier ont couru vers nous pour demander leurs enfants. La charcuterie avait une fille de mon âge et demanda: "La mia Giulia… te ghè vist la mia Giulia?" Mi savevi gnent, ("ma Giulia ... avez-vous vu ma Giulia?" Je ne savais rien). J'ai couru à la maison. Quand je suis rentré à la maison, j'ai réalisé que j'avais oublié mon chapeau et je voulais y retourner. Un de mes amis, un certain Matti, lui avait pris des briques ou des gravats sur la tête et était allé s'habiller rue Rucellai, où se trouvait la Croix-Rouge.
Mémoires de Rita Redaelli, épouse de Ferruccio Bergomi Maddalena Redaelli, ma tante, elle était une concierge morte à l'école de Gorla. Elle a été retrouvée morte dans l'escalier, avec deux écoliers dans les bras, morts également.
témoignage de Alberto Mauri
En octobre, j’ai eu 71 ans, mais le souvenir de cette journée tragique d’il ya 64 ans est encore vivant en moi, lorsque mon école Antonio Rosmini a été détruite par un attentat à la bombe. J'ai toujours sous les yeux, comme dans un mauvais rêve, ces moments terribles qui ont précédé la chute des bombes sur l'école et les moments qui ont suivi: ... Pendant quelques minutes, nous étions tous entassés dans l'abri anti-aérien, au sous-sol de l'école, chacun de nous, écoliers, leur propre porte-documents à la main, avec l'enseignant qui luttait pour maintenir la discipline.Aucun de nous enfants n'était plus inquiet que d'habitude. Peut-être étions-nous habitués aux alarmes, sirènes et explosions qui se faisaient entendre au loin. Nous plaisantions entre nous, comme toujours, même lorsque le bombardement a commencé. Le sifflement des bombes tombant à proximité était clair, mais nous, enfants inconscients du danger, aimions même imiter ces sifflements avec des sifflets prolongés.
Ici le sifflement des bombes devient plus aigu, plus fort, plus proche, c'est un moment: un rugissement très fort, les lumières s'éteignent, tout tremble terriblement, tout nous secoue, puis suit un moment de silence profond et tragique. Les professeurs nous invitent à rester calmes, à ne pas bouger.
Ils sont passés, je ne sais pas combien de minutes dans le noir, abasourdi, respirant la poussière. Je me sentais enterré, j'étais terrifié.
Enfin, voici une lueur s’ouvre, presque au plafond. Nous nous rassemblons tous pour faire face à l’écart de lumière qui s’élargit de plus en plus. Je grimpe des débris qui se sont accumulés près du passage ouvert, et toujours sous le choc, dans la foule, je laisse tomber mon dossier (jusque-là je l'avais bien serré dans ma main), sur les débris, avant d'être saisi par d'autres bras. C'étaient les bras de Don Carlo et de ma mère, qui s'étaient précipités à la place avec d'autres volontaires. À peine sorti du passage, je vois un spectacle lugubre: une lumière éblouissante, l'école avait disparu, je ne reconnaissais plus l'endroit (et pourtant cet endroit aurait dû m'être familier car j'habitais à quelques dizaines de mètres de l'école).
Étourdi et contrarié, je reçois immédiatement deux belles gifles régénératrices et une goutte d'eau sur le visage qui m'ont réveillé d'un cauchemar. Ils m'ont fait immédiatement coucher dans les décombres à proximité, car le bombardement se poursuivait. Je ne me souviens de rien d'autre ...
Un souvenir et un poème d’Alberto Mauri à la mémoire de Don Carlo Porro (novembre 1999)
Non seulement il m'a sauvé la vie et mes compagnons, mais Don Carlo était pour moi un vrai père, un compagnon de jeu, un véritable ami, un saint homme. Je me rappelle encore très bien quand il courait derrière le ballon, il le cachait sous sa robe et il ne pouvait pas l'enlever facilement.Il a toujours joué avec nous, en devenant lui aussi un enfant. Pour permettre à tous les enfants d'assister au théâtre de marionnettes, nous avons distribué l'argent aux plus démunis (j'étais parmi eux) pour l'achat de billets pour le spectacle.
Comment j'ai pleuré à sa mort. Je le vois toujours dans le cercueil ouvert avec sa corde et le piolet de l'alpiniste au fond de l'église ... Il y a une décennie, je l'ai mentionné dans un poème publié dans le magazine du Centre culturel Cambiago, où je vis depuis 1973. .
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Don Carlo Porro, prêtre de Precotto, décédé en août 1947 dans un accident d'alpinisme au mont Disgrazia |
| Une plaque commémorative le commémore dans la paroisse du district de Lampugnano (MI) |
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DIALECTE MILANAISE |
ITALIEN |
FRANÇAIS |
Amis di Pret, de Alberto Mauri |
Amico dei Preti, di Alberto Mauri |
Ami du Prêtre, par Alberto Mauri |
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Quand seri anmò on fiolett Mè mader la me diseva con affett: "Se te voeuret andà sicur in Paradis Te devet avegh on pret per ver amis".
E mì fin da piscinin me son daa subit de fà, Tant che i primm s'giaffi hoo ciappaa dal curaa. L’era el dòn Spada in persòna, on pret esigent…
On alter pret el m’ha tiraa foeura di maceri e da la terra, Quand hann bombardaa la mia scòla al temp de guerra. Don Carlo (medaia d’òr) l’ha salvaa mì e tucc i mé amis, E poeu anca lù l’è andaa a stà mei de cà, in Paradis. |
Quando ero ancora un ragazzino mia madre mi diceva con affetto: "Se vuoi essere sicuro di andare in Paradiso devi avere un prete per vero amico".
Ed io fin da piccolo mi sono subito dato da fare, tanto che i primi schiaffi li ho presi dal curato. Era Don Spada in persona, un prete esigente...
Un altro prete mi ha estratto dalle macerie e dalla terra, quando hanno bombardato la mia scuola al tempo di guerra. Don Carlo (medaglia d'oro) ha salvato me e tutti i miei amici, e poi anche lui è andato ad abitare in un posto migliore, in Paradiso. |
Quand j'étais encore un enfant ma mère me disait avec affection: "Si vous voulez être sûr d'aller au Paradis vous devez avoir un prêtre pour un véritable ami ".
Et depuis que je suis enfant, je me suis tout de suite occupé, à tel point que les premières gifles je les ai prises au curé. C'était Don Spada lui-même, un prêtre exigeant ...
Un autre prêtre m'a tiré des décombres et de la terre, quand ils ont bombardé mon école en temps de guerre. Don Carlo (médaille d'or) m'a sauvé ainsi que tous mes amis, et puis, lui aussi est allé vivre dans un meilleur endroit, au Paradis. |
Une histoire de Silvio Mengotto dédiée aux enfants de l'école de Gorla
Le journal dans le canal
En tant que chiots curieux, les classes de la quatrième année se rendaient dans le canal de Martesana dans le district de Gorla, le dernier canal à ciel ouvert de Milan, un ancien cours d'eau construit par le génie toscan de Léonard de Vinci il y a plusieurs siècles. L'euphorie des enfants s'est élevée comme un ballon dans le ciel. L'air électrique pulsait dans les yeux de tous les élèves alignés pour deux avec les professeurs.
"Voici le pont sur la Martesana", s'écria Rebecca.
"Vous ne savez pas combien de fois je suis allé avec mon grand-père", dit-il euphorique à son amie Veronica, les cheveux noirs et bouclés qui entouraient deux yeux égyptiens. La classe s'est arrêtée sur le pont vieux de deux siècles. La hâte et l'angoisse de l'écriture ont fait une mauvaise blague à Rebecca. Tiré du journal de Fuxia, qu'il aimait tant, il se glissa des mains et se retrouva avec un vol pindarique dans le canal de Martesana. Splash !!!!! Bon voyage! Rebecca n'expliqua pas ce qui s'était passé et se mit à pleurer mais fut immédiatement rassurée par le professeur et ses amis.
"Je ne sais pas comment cela aurait pu arriver", répétait Rebecca.
La petite fille n'avait pas tout à fait tort. Rebecca n'arrivait pas à expliquer pourquoi, juste un moment avant que le journal ne se glisse dans le canal, elle ait ressenti une étrange rafale de vent. Pendant une fraction de seconde, cette larme lui parut douce et vigoureuse à la fois comme un message soudain mais indéchiffrable.
Les enfants ont été étonnés de voir le poisson éclabousser dans le canal, sans parler du gros fourrage qui, comme des castors insolites, se glissait dans l’eau.
La classe est retournée à l'école pour l'heure du déjeuner. Après avoir traversé le pont, l'enseignant est arrivé sur la place Piccoli Martiri, où un haut monument représentant une femme voilée avec un enfant mort dans les bras rappelle aux passants que deux cents enfants de l'école primaire de Gorla au cours de la dernière guerre ont été tués par une bombe le 20 octobre 1944. tombé lors d'un raid aérien sur le quartier. Les enseignants et les concierges sont également morts avec les enfants. Après la guerre, à quelques pas du monument, un monastère des Clarisses s’est élevé.
L'enseignant a remarqué que, étrangement, la porte du monument était ouverte, comme s'il s'agissait d'une invitation explicite à y entrer. Toute la classe est descendue sous la petite crypte où deux cents flammes illuminaient le silence et la mémoire. Avant une prière commune, même à cette occasion, Rebecca ressentit le même coup de vent, doux et fort, quelques instants avant de perdre son journal intime, inséparable, plein de notes et d'histoires.
Le 20 octobre, comme on le répète depuis 1944, la foule du district avec le maire, les autorités civiles et religieuses, célèbrent une messe devant le monument funéraire de la place Piccoli Martiri où, en gros caractères, se lit "Voici la guerre". Soixante-dix ans s'étaient écoulés depuis la tragédie!
Ce jour-là, en fin d’après-midi, la petite Rebecca est passée devant le monument.
"Salut Rebecca, je t'attendais", dit une petite fille qui sortit du mémorial avec un journal intime de couleur fuxia à la main.
"Et qui es-tu," répondit Rebecca, "Je ne te connais pas."
"Tu as raison, je m'appelle Rosita ... Je t'ai vue il y a longtemps sur le pont avec tous les garçons et les filles de ta classe, mais tu ne pouvais pas me voir, j'étais invisible."
"Si tu étais invisible parce que je te vois aujourd'hui?" Demanda Rebecca émerveillée et incrédule.
"Comme mes deux cents amis - a répondu Rosita - après l'explosion de la bombe, nous sommes morts et enterrés sous un trou noir incinéré par les débris. Après quelques secondes, nous sommes ressuscités et, même éclairés par un tunnel de lumière aveuglante, nous étions invisibles aux yeux des hommes. Ce n'est que le jour de la commémoration que nous devenons mystérieusement visibles et que nous vivons un jour notre enfance coupée par la violence, comme tu peux le voir, j'ai toujours le même âge, pas l'âge de quatre-vingts ans, comme le temps l'aurait voulu "
"Pour toi - demanda Rebecca en souriant - le temps s'est-il arrêté?"
"Dans un sens, il s'est arrêté dans l'éternité - répondit Rosita - mais je dois t'avouer un secret."
"Quel est?" Rebecca répondit avec curiosité.
"Nous deux cents enfants, avec les professeurs et les concierges, nous ne pouvons pas nous éloigner du monument construit exactement à l'emplacement de notre école."
"Et pourquoi?" Rebecca rétorque.
"Parce que - continuons Rosita - nous continuons à jouer, lire, dessiner, écrire des histoires, compter et, comme vous, vivre l'enfance qui a été détruite, cela semblera étrange, mais nous construisons aussi l'avenir. Chaque année, a rotation, on revient mystérieusement visible, mais si on s'éloigne de chez nous, on retourne invisible "
La stupéfaction de Rebecca augmenta jusqu'à toucher le ciel bleu qu'il aimait décrire dans ses histoires écrites dans le journal de couleur Fuxia et qu'il voyait incroyablement entre les mains de Rosita.
"Tu es vraiment un enfant spécial - dit Rebecca - Dis-moi comment tu as réussi à obtenir mon journal?"
"La vérité - répondit Rosita - est que nous, deux cents enfants invisibles, nous suivrions avec curiosité, comme vous, pour connaître l’histoire du canal qui passe près de notre maison. Nous étions si heureux de vous voir et, à notre manière, nous vous serions si fort enlacés que Tu es sensible, tu as senti une étrange rafale de vent doux et fort .. Juste en cette fraction de seconde, le journal est tombé dans le Naviglio. Quand je t'ai vu pleurer, j’étais tellement ému que j’ai plongé dans le Naviglio et nageant un kilomètre réussi à le récupérer. Cela vous semblera étrange mais pour cela je vous attendais, j'étais sûr de vous rencontrer. Comme le dit un poète cher à votre grand-père, "l'avenir nous pénètre avant qu'il ne se produise". L'avenir m'a murmuré que je vous réviserais pour retourner votre précieux journal de couleur Fuxia. Je suis sûr que parmi les récits écrits, il y aura aussi celui de deux cents enfants émus de joie lorsque, dans le silence de la crypte, vous nous avez parlé de votre prière. Ces deux cents flammes tremblantes étaient émues par les vagues de joie et d'amour. Bonjour Rebecca, avec tes camarades de classe, nous t'attendrons chaque année sur le pont près de notre maison. "
